La rue Réaumur

La mujer: ese consumidor inconsciente.

2012-01-19T02:43:00.000-08:00

Ayer asistí a la proyección de un documental que mostraba como las empresas farmacéuticas trataban de convencer a las mujeres de que la friolera de un 43% de ellas padecía "disfunción sexual femenina" lo que se traduce en "imposibilidad de tener orgasmos con sus maridos durante las relaciones sexuales" ¡Qué negocio señores! todas aquellas que no deseaban a su pareja, que llegaban a casa agotadas después de una sesión de trabajo + tareas domésticas, o que simplemente no tenían un muy habilidoso compañero de cama, corriendo a sus farmacias, con esa culpa tan femenina en el estómago, a comprar pildoritas, cremas y parches que no dan ningún resultado. Porque claro, una pastilla no va a hacer que su amante sea más atento, ni que usted olvide todos esos tópicos constrictivos sobre el placer femenino que le han inculcado desde pequeña. Se dice que todo es una cuestión de poder. Y mientras muchos se enriquecen tratando “problemas” femeninos que el género masculino ha inventado, otros tantos se lavan las manos: en el delicado terreno de la satisfacción sexual, más cómodo culpar a quien no goza, que a quien es incapaz de dar placer. Otro dato, la mayoría de estas pobres mujeres “enfermas” sí llegaban al orgasmo por sus propios medios. ¡Voilá! La paradoja.

Desde luego mis mejores palabras no son sólo para ellos, porque al frente de las campañas de las grandes farmacéuticas, estaban colocadas estratégicamente los cebos: mujeres bellas y sonrientes que se dirigían a las demás mujeres dándoles la misma confianza que da la perdiz enjaulada que con su canto llama a sus compañeras para la satisfacción del cazador.

Pero el asunto no termina aquí y es amplio: la píldora anticonceptiva, la píldora abortiva, los tratamientos para la menopausia. Tomamos hormonas desde la juventud, y luego “nos sorprende” un cáncer de mama a los 40. Sin problema, la cirugía plástica se ocupará de la reconstrucción, incluso le cambiará su antigua prótesis por otra nueva si usted ya ha caído en el proceso. Es estrictamente necesario que tenga buena apariencia si quiere el beneplácito de su jefe en el trabajo, aunque nunca vaya a cobrar lo mismo que él. Y soluciones tienen para todo, si insiste en buscar similitudes entre su cuerpo y el cuerpo femenino pornográfico, le ofrecen un invento que está teniendo gran acogida: cirugía plástica genital femenina. ¡La ablación de las occidentales! ¡Qué maravilla!

Supongo que a nadie se le oculta que hoy reboso buen humor. También me ocurre que al no saber ya bien cuales son mis derechos y libertades en este mundo nuestro me da por hablar, ya que analizando estos hechos, y muchos otros, parece que la palabra es la única herramienta de poder que podemos usar igualitariamente. A ver qué pasa.

2011-12-26T10:40:00.000-08:00

Allá las hienas van dibujando espirales
con su trote enloquecido
en torno a la mujer que te mira.
De sus bocas un aliento
es densa carcajada o niebla.
Es la mancha en la pupila
de la mujer que miraba
y ahora borracha de ese aliento
con la voz de la cobra en el oído
se convence de que no estabas al otro lado.

"Mi" denota posesión

2011-12-16T17:10:00.000-08:00

Tu mujer ha cocinado el pan
ha servido el pan de tu harina
en la mesa de otro
y juntos han comulgado con ese pan.
Idéntico ritual, mismos gestos.
Tu mujer ha cocinado para otro
con la harina del que hubiera sido vuestro pan.

¿Tu mujer?
¿Tu harina?

La falacia del enamorado

2011-12-16T16:57:00.000-08:00

Qué voy a decir:
no te quedaste,
como se quedan las partes del cuerpo cuando están.
Y sólo sé con seguridad que mientras mi brazo exista
existirá en mi cuarto y nunca en otro.

Entonces,
¿qué triste, caricaturesca metáfora la de la unidad?

Diciembre

2011-12-04T04:49:00.000-08:00

¿Has visto como viaja por la noche, viene desde fuera tu infierno a visitarnos?

Es incompatible. Se nos cae la casa en cascotes pesados y tú con el pánico en los ojos ni siquiera te mueves. Absorta mientras el pasado avanza sobre ti como manada de caballos en desordenada huída. Después eres débil, desencajada y exhausta. Y yo pienso, rotunda y concienzudamente pienso que es incompatible: he visto como viaja por la noche, viene desde el afuera tu infierno a visitarnos.

Curioso intercambio

2011-11-23T07:37:00.000-08:00

Ustedes fingen que no me ven
y yo finjo que no veo que me ven.
Así ustedes son nadie, una denominación de origen
ciudades que podría ocupar cualquiera ya que esa es nuestra expectativa:
Un flujo constante de gente que se mueve
cabezas que dejan de ser rostro
para ser curiosos vecinos anónimos
en portales de bárbara virtualidad.

Desde luego esto no era un poema.

En un día como hoy...

2011-11-20T09:25:00.000-08:00

Coloquen ustedes estratégicamente

dos velas blancas y recen, recen por sus almas.

La lírica en la pintura de Cristóbal Ruiz

2011-11-05T08:47:00.000-07:00

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No se ocultará, al ojo sensible que vaga su atención por las estancias del Museo de Bellas Artes de Oviedo, el reflejo andrógino y tímido de una niña que reposa entre los rebeldes hijos de la vanguardia sin saber muy bien si ese lugar le corresponde.

Mª Luisa, sólo uno y no el más conocido de los niños pintados por Cristóbal Ruiz durante su vida. Niña, como los otros, retratada en lo diáfano, con las rodillas juntas y la mirada apacible, apareciendo ante nuestro juicio como en pose obediente para un retrato de escuela. Sus ropas limpias y planchadas, sus medias cubriendo desde el zapato unos centímetros por encima de sus tobillos, imprimen el equilibrio con el que Cristóbal Ruíz pintó y vivió durante su carrera.
La historia es en exceso generosa para con unos y queda parca en palabras para los que supieron aliarse al buen silencio. Hablan de la vanguardia española por los años 1930-1936. Hablan de grandes Vázquez Díaz, Ángel Ferrant, Lorca, Dalí… Hablan casi siempre olvidando a Cristóbal Ruiz “un pintor de suavidades, de silencios, de niños callados”.

Un único libro nos habla de su trayectoria, rindiendo ese homenaje necesario que algunas veces faltó durante su vida. La pintura y la lírica de Cristóbal Ruiz, escrita por Juan Antonio Gaya Nuño y editada en Puerto Rico (donde el pintor fue exiliado y maestro de las juventudes artísticas) cuenta de él que nació en Jaén en 1881 como Pablo Picasso y que ocupó casi el opuesto a la lírica arrebatadora de este. Cristóbal también vivió el bello y nuevo París de la época, trabando amistad con el genial Modigliani, que ni siquiera con su magnetismo consiguió alterar las costumbres de nuestro pintor. En París conoció también a Madeleine, su compañera de vida. Una vez casado, su madre viaja a la capital francesa, permanece allí unos meses, y viendo las dificultades por las que pasan los jóvenes, propone el regreso de la familia a España en busca de una mayor calidad de vida. Llega el gran momento en la carrera del pintor: expone su obra en el Museo de Arte Moderno. España atraviesa una época dorada en lo artístico y entre las amistades de Cristóbal Ruiz abundan aquellos que llevan de su mano las letras: Machado, Valle Inclán, Gabriel Miró y Federico García Lorca, dieron testimonio de la belleza en el espíritu del pintor.

“Cristobal Ruiz - tan modesto, tan sencillo, tan bondadoso, es a la hora presente uno de los valores más altos, más positivos, más ilustres de la pintura española”. Eugenio d´Ors dice que es Cristóbal para la pintura, lo que Azorín para la literatura y sigue el gran Juan Ramón Jiménez definiéndole como “un pajarito andalúz, de luto” “sentimental y fino”. Sin olvidar a Pedro Salinas, otro español que fue a parar a Puerto Rico y que supo ver en los cuadros de Cristóbal Ruiz un tierno enlace con los versos de Machado: “nadie da como C.Ruiz con una versión del paisaje español tan ajustada a la actitud espiritual de los grandes escritores del 98”.

Y es que Mª Luisa, siguiéndonos con su mirada inteligente, separada de los demás niños retratados por el buen pintor, no sabe de vanguardias más que por sus colores limpios y distintos, su realidad captada en unas pocas líneas, su gran historia tras una expresión firme y definida. Nada sabe Mª Luisa de la gran Gala halada que nos llega del agitado pincel de Dalí en la pared contigua, pero sin embargo nuestros ojos se quedan en ella, quieren saber más del pintor que supo vivir su propio tiempo, en las revoltosas horas de vanguardia.#

Sara Torres Rodríguez de Castro

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# Toda la información presente en este artículo viene del libro “La pintura y la lírica de Cristóbal Ruiz” editado en San Juan, Puerto Rico en 1963, y que podemos encontrar en la Biblioteca Central de Oviedo.

Traten de no parafrasearlo

2011-10-19T13:30:00.000-07:00

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¿Van a creerme si les digo que he olvidado, que lo he olvidado? Una dice olvido a veces sabiendo que trata de eludir algunas cosas, como quien almacena objetos pero no responderá cuando escuche tales nombres. Hay una base tan profunda que se estanca y que es sólo a noches, agonía por no volver. Dile al cuerpo que olvide si el olvido no es tanto. No recuperará lecciones pasadas, no traerá nítidos los nombres, pero sí al fondo el resquemor, la duda o el cuerpo que gozó y reposó al lado de otro que vivió para no olvidar. Archivística del diálogo no hablado ni escrito. Cómo lo sentimos cuando aún no habíamos crecido. No estaba dirigiendo los hombros un cráneo que se exige existir como parte recta y comedida. Desde siempre que tú repasas el día entre las paredes. Desde entonces que te contabas las posibles historias que ya no te cuentas. Hay en ti un componente activo bajo una pasividad que impera. No escuchas lo que dicen los que hablan., los que traen pulidas las manos llenas con lo que antes quisiste llenar las tuyas. Para siempre y desde ahora, serán los que fueron porque no hay espacio, no hay memoria ni vida para tanta gente.

Mecánica del símbolo.

2011-10-17T05:47:00.000-07:00

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Lectura mecánica del símbolo. Para hablar del negro en la ropa dos anillos cortando la vida en un dedo. Cómo referir un clavo en el agua. A la hora de pagar ha entregado completo el monedero. No se ocupa, no merece. Salir en el tiempo del almuerzo a la terraza pensando que a esa hora, seguro, nadie. Pero acuden y preguntan. Qué torpe convención los lanza tartamudos a una parada de rigor, la alusión entrecortada a lo conocido ajeno. Le hablan de sus hijos, los han visto. Pobre testimonio de anacrónica alegría. Los ojos siguen pintados y pequeños escrutándose hacia dentro, ahogados en sí mismos. No sonríe, no le basta. El qué de los niños si para ellos sigue, palpita y se construye a través de la ruptura. No fue ella, fue un proyecto con la ausencia. Lectura mecánica del gesto. Aquellos que han parado se diluyen a espantada, ninguna intención noble soporta su rotundo. Así, todo concluye en el punto donde nace lo inesperado. Ahora, señora de todos los deberes, sólo ha de seguir vistiéndose, ocupando un lugar en la calle, cada día.

Presentación de La Ciudad en Llamas

2011-09-27T05:21:00.000-07:00

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Fotografía Lara A. Miranda.

Jueves 22

2011-09-19T08:57:00.000-07:00

¿Nos vemos?

2011-09-14T06:26:00.000-07:00

Pincha sobre la imagen del programa para ampliarlo.

11 de Septiembre.

2011-09-11T09:58:00.000-07:00

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Que sí, que tengo que volver a pensar en el detalle de la botella, la botella de cristal que me dejó llevar a pesar de que no entendía su uso. Tengo que pensar en aquello y en lo de los cachorritos también. Me los compró en el mercado y luego los llevó hasta casa en coche, en el asiento del copiloto. Yo pasé el cinturón alrededor de la jaula en la que estaban y pensé que era una locura, dos animalillos así y nosotras con la obligación siempre tan despistada.

Tengo que pensar en esos gestos si quiero buscarla. No sé … Si pienso en los otros la mato. Convivir con la belleza no siempre nos dulcifica. Dentro de todos nosotros hay algo oscurísimo, como una fatalidad o una tristeza tan grande que creciese con el olvido de la tristeza misma.

Una vez odié siendo pequeña. Y volví a odiar muchos años más tarde, allá meses después de conocerla. No a ella, claro. Cuando la puerta se abre al odio el odio es una fuerza diaria. Se odia lo que se teme, lo que nos persigue. Un sentimiento que se nos despierta y rechazamos puede ser motivo de odio. Hay odio cortés, efectivamente. Bajo las buenas formas de algunos se esconde la maldad más refinada. Todo se va de las manos. Una mirada cae oblicua. Un gesto nervioso con los dedos. Se ha sentado frente a mí y ha de ser amable. Todos hemos de ser amables.

Un verano en Mallorca.

2011-09-04T02:20:00.000-07:00

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Sabe de esto, y de otros secretos de la isla, quien nos fotografía:
cocoladas.blogspot.com

Parece que hoy nadie duerme aquí.

2011-08-30T18:55:00.000-07:00

Estás trabajando muchísimo, y cada vez mejor. A mí se me ha atragantado la noche, tan estúpidamente Madrid, haciendo nada. Sería mejor que me fuera a la cama, aunque me gustaría escribir. Podría empezar así, como esto. Escribir lo que a una le venga en gana justo en ese momento. Creo que eso era lo que hacía antes. No lo sé. Ahora hay que saber callar ¿no crees? porque al fin de cuentas, ¿a quién le importa? Sí, desearía hablar más. En el fondo lo más sincero es que me gusta hablar.

Por ejemplo, en este momento podría contarle a C. que un poeta catalán conoce a una familia igualita a la de aquel relato mío de infancia, en el que dos tías lesbianas cuidan de una niña huérfana de madre. También tienen dos perros, pero no son chiquitos ni llevan traje a medida, todo lo contrario, resulta que uno de ellos lleva nombre de filósofo. O. diría que un nombre así siempre es mejor para un gato. No nos gustan los gatos. Ahora nos gusta el calor y el silencio. No sé si a mí me ha gustado alguna vez el silencio, pero intenté aprenderlo este año. Es imperdonable, esforzarse por aprender una cosa así y finalmente acabar rompiendo el propósito, como se rompe una huelga que nos mantiene hambrientos. O. no sabe que lo sé. Quizás esta tarde entendiera que si seguía de cuchillas sobre la acera, asomada a su puerta del coche, era porque sí, necesitaba decirle aquellas cosas. Que hoy me he aparecido por varias ventanas al mundo y no he llegado a alcanzar el otro lado. Será la pereza. Miento de nuevo, miento. Ha de parecer que en uno las cosas nunca se degradan, no cambian para peor, que la dirección lógica es el progreso.

¿Me creerán si les digo que soy feliz, que soy más feliz que nunca? Hay copas nuevas para el vino, y finalmente compré la botella de cristal con tapón de goma. La metí en el carro mientras ella se hacía la despistada. Sonrió. Jamás se habría llevado tal cosa. No paré de hablar durante toda la visita al centro comercial. Ni mientras ella conducía. Ni en la cama, cuando trataba de leer. Qué absurda, ¿verdad? – No te soporto, dijo, no te soporto- y no sé porqué tuve la sensación de que le parecía tierno. Cuentan las veces que me dejó seguir tirándole de la camiseta, hasta que al fin un gesto severo. Porque es tan seria, tan seria, ¿quieren creerlo? En esta casa sólo se habla con propiedad, o no se habla. No hay tiempo para el juego, la infancia es un periodo asimilado. Se regulan con precisión las horas de la comida y el sueño. No hay espacio para los gritos, el estudio ocupa un lugar inalterable. Y es que somos tan serias, tan serias. ¿Quieren creerlo? ¿De verdad quieren creerlo?

La Ciudad en Llamas.

2011-08-30T12:49:00.000-07:00

Estamos de camino, iré dejando más pistas.

www.laciudadenllamas.com

Cuaderno.

2011-08-24T13:18:00.000-07:00

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Se pretende trabajar en esta casa y todo acompaña: la gran mesa de la biblioteca, Valldemossa en las ventanas, la cuidada compañía pero, qué decir de la palabra atascada en la tirante mandíbula. La corteza seca del fruto que se pretende henchido y joven no deja tomar su jugo. El creerse en la palabra, trampa de adivinación de enseres perdidos.

Las dos que amaste (o creíste hacerlo) siendo tú diferentes personas, ahora coinciden en la misma sala enfrentándote a ti. A la luz de hoy, una se apaga, o las dos se encienden y tú te retiras en lánguida duda. Cómo se eligen y desechan los seres, en qué proceso de selección interna nos vemos sopesando para resultar otro mejor ahí fuera, o aquí dentro.

Ahora una abandona la mesa para liar un cigarro que desearías compartir. Vas tras ella aunque sabes, que preferiría seguir sola. Mientras estabais en el estudio fuisteis tres personas separadas, en distintos tiempos, cada una consigo.
Sales al balcón, adonde los limoneros, y al frente la cartuja con su torre azul y los turistas, un plural sin nombre, como murmullo de voces extranjeras. Te están mirando y entiendes, que te creen afortunada, moradora de esa casa, devolviendo la mirada ensombrecida mientras fumas.

Has jugado ese papel mientras paseaban por el frente empedrado, pero al volver el salón revela un rincón desconocido que asevera que no sabes, aún no conoces, no posees nada de lo allí dispuesto. Estás en esa situación, la de habitar lo ajeno con el deleite de lo propio, con el pasar precavido de lo ni siquiera prestado. Otro cruzará este todo bello y lo sabrá suyo- piensas- si es que algo completamente llega a pertenecernos.

La mirada consentidora y perdida de la persona amada, su cuerpo mientras duerme y está en el sueño, un objeto de arte, un libro. Algo tan elevado contenido en las cosas puras, que sobre nuestra mano se nos resiste y nos rechaza. Aquellas cosas, de irreprochable valor, que deseamos tomar para aumentarnos, y no a la inversa.

No nos seguirá esa casa, ni la vida por delante de esa mujer bella, si alguna noche, casi por tentar, no regresamos.

The rain will remain

2011-08-22T16:11:00.000-07:00

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Las buenas costumbres
con Igor Termenón.

Un tercero en discordia.

2011-08-02T13:11:00.000-07:00

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Debía hacer una parodia de eso. Aquella mujer cuyo cuerpo había crecido tan extraño, trajeada en corte recto para confundir superficie abrupta. Doña Aquella haciéndose la encontradiza cada mañana en el portal. – Han plantado un roble en sus jardineras ¡qué ocurrencia señoras! – Y sonreír tragando espanto, sabiendo que Aquella mañana, quizás un abeto por resultar aún más sofisticada. Poco importaba lo peculiar en el gusto, en cosa de una semana la vecina poseía una réplica, informándose tanto de sus adquisiciones, que haber quién discutía a Doña que la idea de los árboles se había dado antes en el número cinco, donde vivían las señoras.

Es cierto, la situación requería ponerse serios. Y así las señoras cada día con semblante más opaco al cruzar la puerta de casa, pues sabían que al volver el intercambio, las nuevas noticias. – He visto a Aquella saliendo de la sombrerería, ha comprado un panamá con cinta en crema, como el tuyo. - Motivo nuevamente de intranquilidad en la casa, algo habrá que hacer al respecto, pero cómo y qué decir después de ya casi cuatro años compartiendo escalera. Tal vez la no reacción, ir apagándose como una antorcha entre húmeda hojarasca. No darle más pistas a la vecina, eso seguro. O acabar saliendo en combinación para ponerla a prueba. Las bragas, querida, en la mercería de la esquina, te quedarán tremendas.

Doña tocó al timbre esa tarde para invitar a una cena. De “sociedá” algo exquisito y exótico. Las animó a vestir sus mejores prendas, traer la mejor conversación consigo. Las señoras asintieron en afonía. Cerraron la puerta sin adiós ni fuerza.

Esa noche, sentadas en dos sillones de tapiz crudo, oyeron los pasos de algún invitado. Corrió una hora. El timbre sonó seis veces y dieciséis el teléfono. No intercambiaron ni una palabra. Dejaron pasar la noche así sentadas, taza de leche en mano, mirándose.

Julio

2011-07-22T07:17:00.001-07:00

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Oh cómo ha florecido mi cuerpo en cada vena
con más fragancia desde que te reconocí:
mira, voy más erguido y más esbelto,
y tú tan sólo esperas: ¿pero quién eres tú?

R.M.R

Aún la paz, aún lo todo bueno
surges ajena a mí, extraña
una noche al mes.

Una noche al mes;

sospecho, no te reconozco
no te reconstruyo
todas nuestras creídas verdades son invención terrible
gestos que se me encorvan en la memoria
una noche, esta
comprendo que has mentido y has jurado
fidelidad en el último momento
ejecutando el vuelco de desesperación, la huída
un cruzar los dedos por detrás del nuevo cuerpo que te abraza
tener la frialdad de recomenzar sin maquillaje
enfrentando el rostro
con esa crudeza tuya que hasta tus faltas legitima.

18 de Junio.

2011-06-21T11:55:00.000-07:00

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Ahora ya sé lo que hace esta ciudad con los mecanismos más sensibles: los obstruye, los intimida, presenta como artificio verdades de una hiperrealidad pornográfica.

Ocurre que, ya no sé ir sin ojos, y al cerrarlos, sobre el fondo oscuro distingo una esfera negra, redonda, perfecta.

No puedo describir el vacío, aquella noche con sus animales excéntricos en profusa verborrea, marcando como suyos territorios oscuros de nadie. Danzas y ritos. Sucios de la suciedad de la carne convocada, transferida. Finalmente allí, de aquella manera. Frustración del yo tierno que en otro tiempo podía permitirse el dormir en unos brazos, despreocupadamente.

Ahora la soledad cierra esa única trampilla al mundo pero a la vez abre sus poros dejando paso a un aire viciado. Esta enorme pompa entre el pulmón y las costillas deforma el cuerpo. La mente habrá de soportar sus distintos estados. Tornará a superficie callosa.

16 de junio.

2011-06-17T13:50:00.000-07:00

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Un pequeño salón frente a Waterloo, dirección Roupell St. Recibimiento con bebidas. Pedí un vino tinto y me quedé junto a la barra, leyendo el libreto. La decoración era exquisita, remontaba el ambiente a tiempo atrás - las casas de aquellas señoras de la alta sociedad donde gentes ociosas hacían largos intercambios - Temía ir inapropiada: jornada clase, pelo recogido en un moño, larga chaqueta de finísimo punto, una pashmina estampada de hilo. Una mujer inglesa se acercó a comentar que le gustaban mis sandalias, "Parecen egipcias", dijo. Luego tomé asiento en una butaquita frente a la ventana. Notas sobre la soledad.

La primera parte del concierto fue como una gran parodia. El mal gusto en la indumentaria de los músicos y aquel tenor marica de exagerado gesto subiendo tonos como un castrati. La voz es un burlesque oscuro, a pesar de lo profundo de las piezas, si uno cierra los ojos, ve el alarido de esos hombres disfrazados de mujer que llevan en sardónica comedia el asunto de la feminidad.

Cada cual contemplaba con rectitud desde su silla. Tuve la sensación de que todos los presentes en aquella sala intentábamos, con arquitectura efímera, ensamblar un mundo dentro del actual que remontase a otra época.

El alma máter del salón era sin duda una octogenaria mujer sentada junto a su marido en la primera fila. En torno la corte, un grupo de unas cinco personas. Durante el intermedio les ví en el último piso, en una estancia privada con una larga mesa. La mujer de pelo blanco presidía en uno de los extremos sosteniendo erguida un pequeña vaso con alcohol que bebió de un golpe.

La segunda parte del concierto fue magnífica. Hubo un solo de piano y se representó también a Handel "Total eclipse", obra que toma como apoyo un texto John Milton sobre la ceguera. Fue entonces momento cumbre del tenor que entornaba los ojos brillantes de lágrimas, recocijo de su propia interpretación.

Al finalizar sirvieron un aperitivo en la segunda planta.
Era tarde, ya de noche. Esperé al autobús durante media hora. Volvía a llover furiosamente.

14, Junio 2011.

2011-06-14T12:43:00.000-07:00

Bajo el complejo entramado la solución es simple: En esta gran ciudad, cómo mantener ocupada a tanta gente.

Visitando los museos, consumiendo en restaurantes y cafés, guardando religiosamente su turno en las colas, olvidando sus vidas porque, si fueran sinceros, podrían afirmar que nunca llevaron a cabo aquello que venían a hacer y que sin embargo, se perdieron frenéticos, orgullosos, en el camino.

Adoptaron otras rutas que surgieron, o que tal vez aguardaban en cosa parecida a una reserva, un gran banco de futuros posibles cuya variada apariencia oculta un núcleo indéntico.

Notas sobre Joseph Beuys:

Colgada de una viga que simula ser percha desde lo infinito. Sujeta sólo por ese alambre, la materia que empieza a deslizarse sobre sí, haciendo del propio cuerpo, una escalera de fuga para alcanzar algún suelo. -Ese lugar- donde reposan desprendidos y dispersos, los miembros de los que antes llegaron.

Notas de cuaderno.

2011-06-12T12:05:00.000-07:00

Broadway Market con C. por la mañana. Deliciosa oferta de alimentos y, tras difícil decisión, comprar almuerzo e ir al parque bajo un sol huidizo. Volver a casa de C. con intención de ver una película ¿expresionismo alemán?.

Finalmente encontramos a A. con su novio tomando un vino en la cocina. Nos unimos con Gin-tonic. Largas horas de interesantísima conversación. La pareja recién reunida desapareció en su cuarto tal y como se espera de cualquier pareja en sus primeros días de encuentro. Llegó Cr. la compañera de C., tan agradable, en su manera de hablar trajo el recuerdo de alguien.

Así las tres en la habitación de C: Música, intercambio, otro Gin-Tonic. Preciosas vistas al canal y vegetación - Me sentí muy llena por un momento-.

Salimos a las 12 a tomar una cena rápida. Muy amables me ofrecen quedarme a pasar la noche, pero vuelvo a la horrible residencia en taxi. Miedo profundo en esta ciudad al caer las luces, miedo paralizante y enfermizo. Antes de despedirnos, C. y yo sentimos al cruzarnos con un grupo de gente un fuerte latigazo de malestar. El presentimiento del dolor, de la violencia. Tengo tantísimo miedo en las noches... Echo tanto de menos el poder compartir mis planes con O.

Me llamó, estaba en un concierto. Yo en la cama.

A la mañana siguiente llovía tanto que todo apareció inundado en las calles.

La perla del mercader.

2011-06-03T04:10:00.001-07:00

Abajo, donde el dolor.

2011-05-18T13:47:00.001-07:00

Abajo, donde el dolor, tu piel huele a carne abierta.

Y a veces, cuando tus brazos siguen siendo de madre
se aparece el muslo blanco y prieto
el seno contando de los momentos en que dijo - no -
de los momentos en los que sin embargo
fue prócer de revoluciones
encontró el gusto dando de comer a quienes le miraban.

Hoy, más abajo, donde el dolor
sabe el útero en llanto de la sangre
-no va a ser para nadie la esclavitud de este cuerpo que se sufre a sí mismo-
el pez de vientre hinchado
ni tu trampa
sin acritud, servida
bajo una manía de seriedad.

Dentro de sí el extranjero.

2011-05-10T03:03:00.000-07:00

-

Nada más sobrecogedor que aquella otra parte del amante ajena a nuestra vida con él. Nos recuerda que ha habido tierna y consentida asimilación de un cuerpo extraño, capaz de realizar sus funciones vitales sin el apoyo de nuestros órganos. Nada más violento y crudo que eso. El futuro sexual y el pasado de nuestro amante sin nosotros. Alterando la materia que conocemos, en el modo que la conocemos. Esa otra identidad que se nos incorpora y opone. Que obrando en libertad sin querer decide también nuestras realidades. Cómo situar la distancia entre el primero y el segundo, si llegaran a parecer realmente unidos. Cómo obviar tanto, eso. Las veces que calla y desea. Las pequeñas trampas que nos tendemos para apoyar una convivencia agradable.

El buen ojo que sabe mirar.

2011-05-08T15:22:00.000-07:00

Ya entendido todo esto, venía a decirle que le seré fiel como una roca, con la lealtad de un perro.

Cuaderno de notas.

2011-05-04T16:41:00.000-07:00

Suficiente con eso. Un merodeo a las puertas para notar por el calor qué casa es la habitada. Una suave intromisión evitando los talones a las brillantes moquetas. Las dos piernas como esbeltas líneas que recorrer en avance ligero hacia aquel único horizonte que palpita y se queja. Cada cual vela su propio espasmo. Es culpable de las ganas.

Entiendo el “somos cuerpo”. Como si en el hueso del fruto quedasen reflejados los golpes que recibió la pulpa.

2011-04-28T01:49:00.000-07:00

2011-04-15T02:34:00.000-07:00

">
"En un mundo de fugitivos , el que marcha en dirección contraria, parece que huye" T.S. Eliot

Números sin suerte

2011-03-22T12:25:00.001-07:00

Esas ganas de llorar de dónde vienen
no te has cuestionado
las siete aspas de pies a garganta
la curvatura de la impronta
todas esas metas como en plano mal dispuesto
troquelando el día a día.

Siete enlaces para un punto
de localización siete veces transmutada.

Dónde no se pudo
dónde no se llega cuando nos bizquea el paso.

15 de Marzo

2011-03-15T13:10:00.000-07:00

Tonta cosa la envidia / sabiendo / que cuando uno parece tener lo que quiere / lo tiene / sólo a medias./

2011-03-02T15:31:00.001-08:00

In memoriam

2011-03-01T05:53:00.000-08:00

Hemos sido los mentirosos mejores
hemos visto caer nuestras coartadas
y las de los que estaban a nuestro lado.

Con la palabra
hemos favorecido al derrumbe
y al falso engalonamiento
y por capricho.

Ahora intentamos hacer del fracaso un lucro
volver la verdad un arma, no cargarla como estigma.
Acabados en mate, nos acompaña una belleza anémica
que no se ausenta a la luz, carece de ella.

El morado bajo los ojos
horas sin sueño sobre la cama
horas que no renuncian a nada
y en nada, se concluyen.

Los incoherentes, acaso vencidos
forzados aún a entrar en escena
sin optar al beneficio del olvido
defendiendo una humildad nunca aprendida.

Mutis por el foro.

2011-02-14T11:48:00.000-08:00

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-

Despójese usted y verá como otros no tardan en vestir sus ropas. Cállese después de haber hablado y reproducirán sus palabras.
La desnudez no es revocable.
Autodefensa, autogestión, autosuficiencia, autonomía:
anhelo vegetal de realizar la fotosíntesis.
La con-vivencia en el mundo es una digestión pesada.

Entre animales.

2011-02-03T06:44:00.000-08:00

Eres hermosa como la piedra
Oh difunta
Oh viva oh viva eres dichosa como la nave
Esta orquesta que agita mis cuidados como una negligencia
como un elegante biendecir de buen tono
ignora el vello de los pubis
ignora la risa que sale del esternón como una gran batuta

Vicente Aleixandre

-

Decías:
qué pensará este perro
de dos monos aquí fumando.
Apenas vello y vestidos
un cordel de lomo a lomo
partiendo levísimo en dos las espaldas
Nada del cuarto a lo lejos
los sexos desnudos sobre una manta gruesa
en sereno segundo plano
Preeminentes los ojos, la boca enramando palabras
el ralentí de la tarde
bella desnudez tranquila
que se avanza como un mercurio
de aromas dulces entremezclándose

Qué pensará este perro
-habías dicho-
de dos animales tan lentos
tan cebados el uno del otro
en somnolienta felicidad.

Diálogos.

2011-02-03T04:51:00.001-08:00

- Yo no lo veo tan así, aquí estamos todos un poco de paso.

- Cierto en eso, pero verás, cuando rentamos una habitación o habitamos temporalmente en un hostal, tenemos conciencia de que la cama que ocupamos ahora antes la han ocupado otros, y que cuando la abandonemos, será tomada por unos nuevos. Sin embargo, en el periodo en que somos nosotros los que vivimos allí, no permitiríamos que ningún extraño usase nuestra cama, se cubriese con nuestras sábanas y de igual modo nos resulta desagradable la idea de que antes fueron utilizadas por otros. Lo colectivo lleva los límites que marca la más fisiológica intimidad.

Con esto, un Individuo X quería no más que explicarle a una Individua Y, el motivo por el cual durante el amor, si es mutuo, el alma y cuerpo de los amantes debe pertenecer única y enteramente al del otro que le acompaña. Gran teoría, pero como todas las que se precien, difícil en su práctica. Ella, pareciendo entender, refirió a épocas pasadas y subrayó la importancia de la higiene. El Corán y la Biblia tienen en común las leyendas del antiguo testamento. Siete vírgenes para los fieles esperan en el paraíso. Siete hogares posibles. La joven, burlándose, le pasó una mano por el cabello y dijo que accedía motu proprio a su lógica del posesivo. Para ti, media virgen, rió. Pero un solo paraíso.

Miedo.

2011-01-09T14:48:00.000-08:00

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Una gran pasión es excluyente. Miedo a lo que se sucede a la distancia. Que no consuela un supuesto de transportes y teléfono. Miedo a lo real de acostarse cada día solo y dejar que el siguiente transcurra y nos exponga. Miedo al no creer que la vida es larga y antes o después un orden correcto y justo de las cosas. Conciencia del peligro, del desánimo. Miedo a dos futuros que se edifican separados no siempre se juntan. Miedo a la memoria. Al dolor que endurece al hombre y lo reduce. La podredumbre de un mundo que revela sus cimientos carcomidos. Miedo a no estar juntas cuando todo estalle. Miedo a los domingos por la tarde y a los sábados por la mañana. Miedo a los intereses de los otros. Miedo a amar, amar por encima de todo. Miedo a tus miedos, arranque y parálisis.

El patíbulo debe encontrarse cerca del altar.

2011-01-01T14:47:00.000-08:00

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Hay a quien la vida le pesa y hay quien la cuela por las mañanas con el café. Nunca un grave de espíritu se reconoció afortunado y junto a él,en las mismas circunstancias, otros dicen haber vivido bien. Religión, familia, patria, tres grandes cobijos y sin embargo mejor vida la de aquel que sabe tomar para sí el absurdo. El bisabuelo de un mengano cada día a la hora de comer se sentaba solo en una de las mesas de su propio restaurante y robaba un cenicero. Mientras, la mujer del notario, daba medio válium a la joven esposa de su hijo para que no se pusiese nerviosa durante sus pequeños hurtos. " Así lo hacemos con más naturalidad" decía. Sutiles pecados que encienden el deseo cuando la libido comienza a caer. Antes de eso siempre está el sexo, bien el sexo bajo todos sus disfraces. El libertino o el enamorado. Rigoletto, Rigoletto. Dos que se aman forman un mundo. Amémonos mujer celestial, seré la envidia de los hombres. Mi nombre Gualtier Maldé, estudiante y pobre. Vanas, fugaces, fieras palabras.

The Rain Will Remain

2010-12-29T04:22:00.000-08:00

IgorTermenón

http://www.flickr.com/photos/salutemyshorts

La mueca.

2010-12-18T04:28:00.000-08:00

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Lo contó aquella joven pretenciosa. Un día, delante de una manzanilla. Había dejado el alcohol, sufría nervios:

No sabe, sí. Dijo que de repente se miró, miró a ambos allí, desnudos, y sintió asco. Durante el acto la imagen mental de sus cuerpos había sido una idealización. Una captura bien tomada, hábil selección de las partes. La desnudez, no tan vigorosa como cabría esperarse. La distensión en los músculos de su compañero. No sabe sí, dijo que cuando fue a besarle había un tanto enorme de culpabilidad, de querer templar con el beso todos aquellos oscuros. La ambición proyectada como sombra en la pared para ella, tan humana, o no. Y el asco.

Disociación proyecto-realidad.

2010-12-04T04:25:00.001-08:00

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El reversibilidad del instante.

2010-12-02T12:29:00.000-08:00

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No se lo explica, ha pasado ya tanto tiempo y sigue ocurriendo. Se observan los cuerpos como sin poder evitarlo. Fijan la mirada en mutuos ojos. Humedecen mutuos labios con una tranquilidad tensa y urgente.

Preservan con respeto el ritual y es solamente a veces, arrastradas por el vértigo natural del simulacro, que en plena unión y bajo el gesto, los rostros amados se reconocen. Es el lapso de la complicidad que se permite un guiño, la sonrisa fugitiva ante la regla ya dispuesta. Aquella que tan efímera se aleja para retomar solemne el rictus sagrado del juego.

Tras el éxtasis la carne se rehumanizará.

Será al final y sólo entonces.

12:27

2010-11-26T03:26:00.000-08:00

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La cabra estaba ya alcanzando la cima del campanario. Luego caería, o más bien, se dejaría caer. Para acomodarse a la evidencia, primero había sido un duro ejercicio de auto convencimiento en sentido contrario. Después un evitar la consternación, retener la velocidad de la mente cuando se desaforaba en el paroxismo de la sangre. Anular la voluntad verdadera en favor de aquellas otras posibles voluntades sugeridas para uno, por otros.

Impotencia, un caso en que el cobarde es aquel capaz de adivinar que la piscina está vacía de agua. Pecar de lucidez no permite un avance, prolongas ser una niña sin fracturas ni morados en la piel. Conocer el causa-efecto, ausentar la inconsciencia. Ser para siempre la imagen feliz del profundo desgraciado.

2010-11-25T04:27:00.000-08:00

El Dolor de los demás.

2010-11-13T06:51:00.000-08:00

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El obviado, el desconocido. Esa distancia tan sólo resuelta en un vago instante de complicidad.

Dramatis personae.

2010-11-09T14:12:00.000-08:00

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Usted sabe de la verdad tan bien como yo sé. Usted decide seguir jugando. Es absurdo apartarse pensará, si el esto-aquello continúa. Aquí hemos mudado la voz pero los ojos apenas se cierran. A veces nos duelen de tirantes, de encajar en rincones pequeños piezas que han cambiado de talla. Su intención es notable, habrá quien le aplauda. Al otro lado nos arrulla cierto sueño pero usted es tan ruidoso. Usted no es sólo uno, es un problema genérico.

EspectroDHU.

2010-10-19T12:54:00.000-07:00

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No, verás, hay una barrera. Una inútil barrera terrible. Nos amamos, pero disminuidos. Cada cual en su dolor y esperamos tan poco del otro... Nadie apenas juzga, siempre hay contextos que coartan la omisión. Todo es comprensible y aún así, inevitable el peso en los bolsillos. No piedras, juicios. Un sórdido y profundo sentir insatisfecho disfrazado de malestar generacional, un todo encubridor de las partes.

Imperturbables o peligrosas bestias heridas. Buscando la tan necesaria dulzura con distancia y gesto amargo. El calor para vivir, en dónde, expulsados. Oscilando entre dar un paso más o que la frustración de esa necesidad termine con lo hasta ahora construido.

Buenos días.

2010-10-01T02:45:00.000-07:00

Fragmento.

2010-09-17T09:22:00.000-07:00

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No ha de perder la compostura. Pero inútil negar, ya la ha perdido. Erróneo el tropos al elegir esquinas en la representación verbal de su presidio. Hay un solo vértice como desagüe del dolor elíptico. Abombado, regular como las mareas. Y cuando la resaca deja arder la costa y la roca tan a la vista siente ganas de sonreír. Celebra felicidades no más que entelequia, presentes probables, futuros cargados de espuma blanca y desahogada respira, da de sí el todo, la boca se le relaja, las mandíbulas sueltan sus amarres. El nudo se deshace. La vida puja por vivir y es tan inocente el gesto, tan sincera la sonrisa que aquella anciana en el estanco le dijo niña, una niña preciosa pero niña, eres niña ¿verdad? Cuántos años.

Agosto.

2010-08-24T07:06:00.000-07:00

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La angustia, cómo se ordena
quién provee sentido al objeto
de qué manera invertir el desánimo
si quizás un poema fallido
o la reproducción de una cláusula
sea constancia de lo extenso
y aunque extenso, limitado.

En esta ritualidad
de rectos advenimientos
hay una necesidad tan llena
de detonar, marcar la pausa
el definitivo movimiento
que bien aleje
este vicio de inmovilidad
-correcta-
pero mañana;
¿estaremos orgullosos de ser quien fuimos?

Fragmento.

2010-07-16T15:29:00.000-07:00

-

S. abandona el tren y con ella toda la masa de gente. Le resultan amenazantes. Avanza erguida en posición de defensa mientras calibra las propiedades cualitativas del “tropel”. Encuentra la delimitación de los grupos mientras cuestiona la unidad de cada uno de ellos. Su situación es desfavorable. Desfavorable ser uno sólo en medio de una avalancha. Como los herbívoros, piensa. Pendiente abajo impulsados por un común estímulo. En estampida. Lo más fácil es ser arrollada.

La armonía de la unidad supuesta es cuestionable, sobre todo en los grupos de adolescentes. Si realmente lo fuera la coordinación sería evidente, desfilarían al paso, como los soldados. En el desorden siempre cabe el caos. S. siente rígidos los músculos de la espalda.

Evita el contacto. El encontronazo con un olor ajeno le resultaría violento. Para S. lo recóndito del ser humano repulsa si no es conocido desde dentro. El sexo franquea esa barrera o la pronuncia. En el sexo entra en juego algo más que el sexo sólo. La humanidad precede la conquista que la animalidad corona. La profunda adhesión que siente hacia las mareas y olores de O. acentúan su aversión por las de los otros.

Estamos regulados por corrientes líquidas. La cohesión absoluta entre dos individuos significa la regulación de esas corrientes. Lo fluido a la par. Los aromas se mezclan en las libaciones. El sudor propio adquiere nuevos matices. Después de una noche juntas, lleva el olor de O. en sus humedades. La disociación corporal es ínfima. Incluso la mente toma parte de esas confusiones. Dónde empieza uno y acaba el otro. Quizás O. haya pensado lo mismo.

El no grito.

2010-06-29T11:53:00.001-07:00

-

A ver de qué modo solucionamos esto. Disolver por fin la lágrima enquistada en el ojo. La densidad del saber que cuando el mundo se retuerce es en exceso egoísta pronunciar el “yo padezco”. Quedarse ahí atrapada, en la aduana que solapa el rostro y trasfigura el gesto.

Aspavientos, el inútil sobresalto que acude a la inmovilidad impuesta. El galope de seis arcanos contra ti, vibrando el suelo que a tus pies no cede. Al dolor nunca aludir en primera persona. El de los otros anula el nuestro. Tiendes una cortina de voz para distraer la atención de tus flaquezas. Estás hablando por hablar, estás diciendo que si no dices esto ahora al grito árido del papel o circunstancia, si no dices esto ahora quizás mañana un confuso rencor sin nombre, un no retorno del agotamiento. Estás pidiendo no ser escuchada, dejar a las ranas croar sobre la mesa, exigirte constancia, seriedades necesarias, aliarte al hambre. Tal y como una estatua de sal que su porosidad pretendiera paliar con barro, sedimentar con saliva, esconder las fisuras y puede que entonces, que sólo entonces… Puede que nada y tal vez suficiente.

Cárdeno. Verde. Amarillo.

2010-05-29T17:02:00.000-07:00

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Tú tan sorda y yo gritando. Una nube cargándose de electricidad en el estómago. Verde, azul, cárdeno, gris, negro. Amarillo de repente, verde otra vez, al comienzo. Insondable la deflagración. Se acercan a tocarme porque es bello. Bello ver a un cuerpo en tránsito. Refulgente. Sus manos. En mi verde. En mi amarillo.

Convulsiono. Se contrae en mi vagina, en mi garganta. Doy a luz a un cuerpo amorfo que abrazo tiernamente. Desnuda lo moldeo, lo calco de mis formas. La jaula se abre. Arrojado desde mí. Al medio. Sólido ahora, ambos frente a frente, no existe mutuo reconocimiento. Yo vacía. Yo abortada. Él belleza cóncava. Pródigo de mi miseria. Fruto de mí. Refinadísimo esperpento. Ellos me miran. Contemplan incrédulos. Ningún fósforo enciende ya mi vientre. No más manos en mi azul, en mi amarillo. La decepción que acompaña y sucede a la expectativa. Alcanzo a oír : “ Era sólo una palabra”. Frío sin sangre, con ojeras. Nadie pone su atención ahora. Así yo tiemblo. Ajena ya a la palabra. Desposeída. Ahorcada por un común fiero lazo de sangre. De raza. Entraña. Abolengo.

Yo me aparto. Yo aborrezco. Yo soy esto. Ellos no entienden. Desconfías. Tú recién llegada. Yo contra la pared. Presionándome. Dónde quedó el calor ahora. Era sólo una palabra.

Extensión.

2010-05-25T07:26:00.000-07:00

Y ahora he de decir; este es mi cuerpo. Aquí está la mano derecha que se recoge y forma el puño. Sólo al nombrarlo se le otorga un espacio en la realidad, toma vigencia. Algo dentro de mí reclama una dosis de azúcar, algún dulce. Pero no sé si es en verdad mi cuerpo quien lo pide o mi mente que le engaña. Hay un tanto de debilidad en todo esto.

En el medio terrestre, debe ser, mi cuerpo se extiende. Es preciso decir que es mío pero desconozco si yo cargo con él o es él quien me lleva. Mis deseos, son míos o responden a sus antojos. Preferencia o necesidad. Sed o calambre. Esclavos uno del otro, dependientes. Desconfiados siameses alternativamente nos enaltecemos o nos destrozamos.

Lola.

2010-05-15T17:36:00.000-07:00

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Poco tardé en caer en la cuenta de que Lola no era una mujer cualquiera, ni si quiera una puta cualquiera de esas que esperan como lobas tras los costados de las calles o en el respaldo de un ensayado cruce de piernas sobre los silloncitos de los clubes más selectos.

Acercarme a ella fue una deliciosa imprudencia y calarme hasta el tuétano fue la consecuencia directa, el fin necesario de ese primer acercamiento. El resto se sucedió como una mala fiebre, que confunde al cuerpo y lo transporta hacia delirantes estados de éxtasis mientras encubre la infección verdadera.

Aparecía frente a mí de ese modo; ora cubierta con una sábana blanca como maestra de la Paideia griega, ora ceñida en exuberantes vestidos, bien perfilada con sombra de ojos negra, como madame de los más altos salones. Sumido en aquel terrible ciclo de mímesis sucesivas, jugaba a olvidar que era por Lola, la puta, por quien estaba entrando en ese estado de obcecación y licitísima ternura. Porque la puta tenía algo ya de mártir y santa, como si hubiese conservado su pureza durante todos esos años en un lugar ajeno a su cuerpo y ahora la dispusiese para mí, intacta.

Lola, de cuyo organismo había tomado parte y conciencia, hasta intuir el ritmo de los latidos y la presión del flujo sanguíneo, pero de cuya vida poco había logrado sonsacar en su silencio de muerta. Lola no había nacido en Francia, ni siquiera sus padres lo habían hecho, pero tenía cierta familia en Ginebra y no vibraba las erres al hablar quizás por pura desgana. Por esa languidez tan característica suya de cuerpo abandonado y mente atenta, siempre queriendo captar las segundas intenciones que se pliegan bajo las palabras. Siempre escuchando, dispuesta a apoderarse en la debilidad del otro, de lo que ella no entregaba ni bajo súplica. Toda información puede volverse a la contra, decía.

No se me oculta que para toda ensoñación siempre he sido terreno favorable: Le ponía en el cuarto de hotel canciones de Juliette Gréco y Lucienne Boyer como queriendo despertar en ella la conciencia de anteriores reencarnaciones en los jardines de Versailles o en el cabaret de le Chat Noir. Puritos convencionalismos lo sé y Lola, que también lo sabía y que además siendo tan española como cualquier otra se había acostumbrado a representar con gusto ese papel de eterna extranjera, para el cual era pase perfecto la claridad de su pelo, de sus ojos, de aquellas formas y rasgos. Lola, a quien por algún remoto motivo ya le sabía a viejo todo ese ornamento de locuciones francesas y juegos con pronombres, se quedaba mirándome, como con una media sonrisa cómplice de mi ingenuidad más profunda. Pero luego se me venía encima y me pasaba una mano por el pelo, despeinándome.

Fueron muchas las ocasiones en las que me pregunté el porqué una maravilla como ella andaba perdida entre manos, en el mercado de los vencidos y los desesperados. Ella, tal vez en la confesión de un falso hedonismo, decía que trabajaba por placer pero que lo bueno no ha de ser regalado. Después sentía la suavidad de su boca alrededor de mi glande como en un beso, y he de confesar que en el trance de aquella mamada dulcísima, llegué a fantasear con la idea de que algún día todo lo bueno de Lola me perteneciese a mí, únicamente.

Y ya se sabe, que cuando uno entra en esa espiral de autoengaño cualquier gesto puede parecer indicio. Comencé a fijarme en que Lola jamás contaba los billetes que yo le dejaba en el cofre carey que tenía encima de la mesita, junto a algún Camus, Proust o Dostoievski. Invadido por una feliz sospecha, me decidí a hacer la prueba; comencé a saltarme caprichosamente la cuota establecida, dejándole del mismo modo un día una cantidad desproporcionada o una suma irrisoria. Finalmente y casi poseído por una ansiedad insostenible, después de una noche de innumerables polvos, habiéndomela follado como nunca hasta por el último recoveco, me fui dejando el cofre vacío.

Volví tres días después tembloroso, como un perro. Como la mano que acude a la probeta a recoger los resultados de un experimento definitivo. Cuando me abrió estaba radiante, con el camisón rojo de raso que yo mismo le había regalado, los ojos azules chispeantes por alguna copa de buen vino y la melena rubia cayéndole en ondas por encima del pecho. Me besó suavemente en los labios y yo lo interpreté como providencial respuesta a todas mis aflicciones. La fórmula había surtido efecto, Lola siempre tendría ese corte de puta maravillosa pero se quedaría para mi deseo. Casi la veía tumbada en la cama con un niño bellísimo sobre el regazo desnudo. Jamás amé tanto como en esos momentos.

Imposible en aquel estado mío percatarme de que ella se revolvía intranquila. Sin duda mi visita había sido inesperada y un hombre apareció tras la puerta. Se refirió a él por su nombre tartamudeando. Yo ciego aún de futuro y catarsis, con una mano todavía posada sobre la espalda de Lola, no fui quién a dilucidar el momento. El hombre pareció contrariado, se refirió a la falta de profesionalidad, a no sé qué coño de una cita y una hora programadas con tiempo.

La claridad me vino como un golpe en la médula. Me desvinculé del espacio, me ardían las sienes. Había sido el más burlado de los capullos. Había caído en la trampa más miserable para el putero imbécil. El hombre debió percatarse de la situación y tomó de nuevo sus pasos en el camino de vuelta. Me dejó solo frente a la mirada de Lola a la que tal vez quise adivinar un pequeño rastro de dolor en sus labios fruncidos y serios.

No lo pensé, es cierto. El hombre nunca sabe hasta qué punto es animal hasta que se ve inmerso en una situación parecida. La derrumbé sobre el suelo y la jodí mil veces, con rabia, con violencia, con las lágrimas saltándome de los ojos en cada sacudida. Lola bajo su silencio de muerta, y mi mano en su cuello, apretando. Pude haberlo hecho, me atrevería a decir que fue cuestión de segundos que la Lola maldita se fuese allá lejos o que se quedara junto a mí, tendida sobre el suelo, con el pelo cubriéndole la cara y las mejillas encendidas. Como una niña reconfortada al recibir el merecido castigo después de haber estado tanto tiempo teniendo que inventar artimañas para camuflar sus fechorías.

Pude haberla matado, es cierto, no sé porqué no lo hice. Tal vez por la voz de mi madre diciendo que a las niñas no se debe hacerles daño. Tal vez porque el más imperdonable de los estúpidos, no es tan estúpido como para robarse a sí mismo lo que más quiere. Tal vez por aquella extraña certeza de que Lola al final comprendería que su felicidad estaba a mi lado. Tal vez porque ya lo había comprendido.

Reconocimiento.

2010-05-06T14:59:00.000-07:00

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Extinguida ya por los años la vergüenza de la primera menstruación, del nacimiento de los senos y el redondearse de las caderas. Dialoga con su imagen frente al espejo y habiendo comprendido, por vez primera se siente connaturalmente bella.

Encuentra en la mirada iridiscente la fuerza de su madre, la ternura de su abuela y reflexiva evoca y elige todos los símbolos femeninos. Retira el cabello del rostro redescubriendo sus rasgos. Otorga nuevo significado a los pómulos, a lo carnoso y al preciso trazo que van dibujando sus labios. En el crítico punto de unión entre infancia y madurez se encuentra, acaricia con los dedos cada parte despertando los pezones, llegando a la cintura después como a un vertiginoso pero dulce descenso. Se humedece de su propia esencia, experimenta el brote caliginoso abriendo paso. Se baña los sentidos con su olor y percibe la vida. La matriz como el más elevado refugio de calor y calma.

Elige de ella lo femenino con identificación sincera. Contempla el vello del pubis recién depilado surgiendo en un acogedor juego de sombras. La profundidad cálida de la vagina, luego la frágil entrada del útero y contrae las paredes abrazando sus dedos.

Rueda sobre la moqueta extendida. Suspira y a través de sí misma rescata a la otra, a las dos compartiendo esa belleza de cuerpos entrelazados y cadenciosos. Existir en ella como una marea templada que en ocasiones escalda, adoptar la postura fetal como dos criaturas no temerosas por un instante a sus vulnerabilidades. La satisfacción animal y tan humana de todas las faltas. Flotar así, en esas aguas, flotar sin oponer resistencia al hilván que va de ese modo, poco a poco, invisiblemente uniéndolas.

Vino, ron, madrugada.

2010-04-23T18:39:00.000-07:00

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Hélices redondeadas golpeando. Cuando la resolución equivale a un abandono. En cada esquina las fauces esperan su turno, tu nombre tras ellas, el reclamo. Tan fácil como dejarse hacer en ese instante en que la neblina del alcohol dispersa las identidades. La mano que directa se dirige al sexo y el sexo que se retrae contrariado. La mano, el aguijón, la abeja. Las heridas sin suturar, avalanchas. Todo vale si desertas, todo salda la perpetua deuda con la noche y ahora calma en este cuarto. Eterna fidelidad a la infiel, sangre o nada. Desde el bautizo inicial te llamo. Sin ostensión señalo. El límite que pareció marcar tu brazo sin brazo sustancial en mi cintura. La loca, la loca, descomedida se arrebata. Preguntan si está bien, sonríe, niega. La rozan entre el ruido, la atraen hacia sí, el acto con fin de segregar sus piernas. Convulsiona, se resiste, tan cerca de alejarse. Huye, la esperan, van a tragarla. Su casa, su clausura, su religioso pacto y el consuelo de haber podido y no aceptado pase para esa hexagonal catástrofe; de bocas, de vacíos, de desesperado intento. Lo cambia por nada y se consuela en el cobijo de su propio calor y como constante el hambre. Tan dulce, tan canalizado. No se cierra este poema, no se escribe. No se cierra, cae dormida, siempre pierde en su victoria.

Éxodo.

2010-04-19T23:41:00.000-07:00

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Como si cada dolor terminase en ese acto, el de penetrarla. De manera acelerada y primitiva. Penetrarla con puños y párpados apretados con fuerza, gimiendo como un perro. Y sus caderas soportasen cálidas las embestidas, respondiese silenciosa entendiendo en la dureza del asalto la fuga de un sentir inmenso. Penetrarla así, tan rítmico y desproporcionado, esclavo maltratado del deseo de todos aquellos días. Penetrarla para después exhalar hasta la última gota de amor, el último miedo, y venir a desbordarse entre sus muslos blancos; mojados, abiertos en sincera entrega temblorosa, abrazando.

Luego quizás un caer convulsionado sobre ella. Enterrar el rostro en su cuello y aspirar profundo el olor de la piel húmeda y el pelo. La redención de la mirada azul y dulce. Su beso en la nariz, en la frente, en los labios. El calor, la rehumanización de la carne. La mitad ya completa que juguetea y sonríe.

- -

2010-04-11T14:09:00.000-07:00

.

Se mete en la cama y encuentra
el calor de la otra como un foco
abraza el cuerpo bombardeado de la madre,
el superviviente, el rehén exiliado de la muerte,
el cáncer que ha dejado cicatrices, señaladísimos maltratos
y ahora con dificultad respira, reacciona ante la presencia de la niña,
su niña.

Se revuelve, magnífica leona entre el sueño
pronuncia un te quiero arrastrado de la boca sobre la almohada
y la más joven se acopla suavemente a su costado
participa del calor, sonríe.
Porque nadie pone en tela de juicio si vienen de la madre,
aquellas dos palabras.

Estrategias de defensa.

2010-04-08T16:10:00.000-07:00

-

No van a calmarle.
La espalda huye del látigo antes siquiera de oír su chasquido.
Desconfía. Se abraza y no cree, en el fondo no cree
que la vida pueda omitir para él ese inmutable estado de alerta,
el ojo abierto que contempla al otro ojo mientras sueña.

Algunos hombres, dicen, aman a otros y enfermos
agarran manos de muerte, besan rostros musgosos
y el perro descansa crédulo la seguridad
de un mañana en la misma caricia, el mismo plato de carne,
nadie va a dejarle solo.

Reformulación - no es la soledad lo que pesa-,
el fiero dominio al saberse de nadie.

Es,
hasta en los tiempos felices ese chasquido
que aparta la espalda del látigo
antes siquiera de ser empuñado.

No está bien visto.

2010-04-02T15:55:00.001-07:00

I.2

2010-04-02T15:32:00.001-07:00

No está bien visto, desde luego, pasear un viernes por la noche; tacones, capa, perro y sin correa. Pasear así, buscando nada. Como quien pierde un pendiente o un anillo y sabiendo la imposibilidad de recuperarlo, vuelve para recorrer el camino desandado. No está bien visto, por la noche, entrar a un bar únicamente hacia la máquina de tabaco. Y entrar sola, no está bien visto, a casa sola, sin transgredir la regla familiar de no compartir sábanas en su ausencia. Llenar el salón con la música de los besos. O follar en un sofá. Pudiendo hacerlo, no está bien visto, rechazar la invitación de la noche, la sucia esperanza de unas manos invadiendo el espacio vacío. Bellezas que se han cansado de mirar su propio rostro y ahora indagan en el de los otros. Masturbarse sobre la colcha durante tres horas. Gritar el recuerdo, no está bien visto. No.

Pero no entienden, lo que no entienden es que a la perra y a mí no nos importa. Acurrucarnos sobre el suelo frío de la cocina, tomar un laxante, tragarlo sin agua, mirar sin mirar. No entienden que no es triste, no más que la realidad escondernos tras paredes. Tapiar el espacio. Leer sin pararse a asimilar lo más mínimo. El sonido de las mandíbulas chirriando. La calma, las yemas de los dedos palpando magnitudes abstractas. La ansiedad, la comida, la perra ya vieja que muere. Y yo sobre ella y el suelo. La misma cocina de todos estos años. No está bien visto, pero no importa, qué importa tanto una vez que has bebido de la sangre y has manchado labios con el jugo de lo soberbio. Has creído en la vida y qué importa si la vida después de todo es tan poco, tanto como esto. Toda esta paz y este frío. El sentimiento que intoxica la carne. El cuerpo que quiebra y las manos que se agarran con firmeza a los senos hasta desmenuzarlos. Porque no llora, nada llora en este cuarto y esta soledad se traslada muy lejos. Donde todo concluye y comienza, donde el futuro improbable ni siquiera alimenta la desesperanza.

I.I

2010-03-31T05:51:00.000-07:00

Asomarse por la puerta de un café y otear unos instantes su interior siempre tiene algo de descubrimiento, análisis, elección. Primero las mesas de la esquina, junto a las ventanas. La mesa predilecta, aquella mesa… Todas ocupadas. La segunda opción estaba en la pared opuesta, si no, una tras los pilares principales. Siempre un rincón en donde ser observada sin sentirse desprotegida. Es curioso, no le incomodaban las miradas de la gente. Pero, ¿una mesa descubierta, entre todas, en medio de la sala? Eso jamás.

“Un café con leche grande, por favor, gracias”. Se había molestado en resaltar “grande” puntuar, darle énfasis. Pero la taza siempre se quedaba en un mero “mediano”. Ningún estanque de leche manchada y azúcar. Nunca suficiente para confundir al hambre.

La mujer le sonrió tras la barra y ella identificó el gesto. Un “me alegro de volver a verte”. La había reconocido, se acordaba de ella, de ella… en otras circunstancias. La niña enérgica con vestido salpicado de flores en un día lluvioso. Dos cafés y un ¿té negro? ¿té verde? ¿té rojo? - le había preguntado entonces. Venía con aquella chica tan rubia que sostenía en sus brazos dos rosas como se acuna a un niño. Y aquel hombre alto, fuerte, tórax tenso bajo una camisa de hilo. Todos leían en esa mesa, la mesa… Acababa de quedar vacía. Pero ella no iba a moverse, sería estúpido; trasladar sus cosas, el libro, los papeles. Sentarse allí afanada en reconstruir qué situación lejana, posicionarse con rictus solemne. Desde el extremo opuesto observaba el tablero vacante, como en un ofrecimiento hacia futuros clientes. Remoto tantear la cifra de los que ya habrían pasado, habrían bebido, habrían conversado y escrito una página de su propia historia. No lo sabría. Ni si quiera tenía curiosidad alguna. Sólo existía para ella una determinada disposición de sillas y codos. De platos y cucharas. De sobres de azúcar vacíos.

Desde el parcial espectador de la memoria, los contempló a los tres. El hombre gesticulando con las manos, sentado justo en frente de ellas . La chica rubia junto a la ventana acercándose la taza a los labios y a su derecha la niña, que fumaba un cigarro tras otro. Que ya no era tan niña, que tuvo que saber estar en ese lugar y ese momento. Desenvolverse. Y las rosas, esas dos rosas que comenzaban a palidecer sobre la repisa de madera.

No le fue difícil rescatar esa sensación de inmovilidad: No había podido tocarla. En ese momento no había podido tocarla. Había sacado del maletín de caña un libro de poesía y había cedido los suplementos culturales de sus periódicos. Todo parecía tan serio. Llovía. Llovía ferozmente y ella deseaba levantarse. Habría querido entonces levantarse y gritar que no había tiempo, tiempo para mirar caer toda esa lluvia. Tiempo para Jodorowsky o para la grabación por cámara estática.

Apenas habían transcurrido semanas y ahora sola. Otra vez tabaco, café, libro, pero sola. Veía a la niña aún revolviéndose en la silla vacía, queriendo agarrar por la muñeca a la chica rubia, que estaba tan seria, tan inmersa en la conversación sobre una película que ella no había visto. Y la lluvia, la lluvia golpeando el escaparate de aquella heladería. Y el tiempo, el dichoso transcurrir del tiempo.

À bientôt, chérie.

2010-03-28T12:38:00.001-07:00

-

“ Usted y yo, que hemos hablado el mismo idioma, no vamos ahora a despedirnos. Porque he abrazado y he sido en mí y en usted por partes iguales. Ataques de vértigo. Como si dentro de la cabeza soplase desbocado un viento (…) “

Rastreo tu olor por la ropa que queda,
como mudas muertas de pieles que fueron,
y una vez extirpadas, caen exentas, se arrebatan.

Usted, tan blanca. Sigue boca abajo sobre las sábanas y grabado en una décima de piel se revela el glúteo contraído. Fluye rítmica la sangre afuera y dentro. Nos desmesuramos.

Empujándola hacia sí, como si hubiera querido ser no más que espectadora de un reencuentro. El aire bien cortado en la garganta. Dígame, recuérdeme que recuerda, que supe estar allí. Que fui con y por usted. Que había un reloj que adelantar. La esperanza de otrora en la tangencia. Usted no lo prometió pero lo dijo. Y yo acaso sonreí como una tonta, como una tonta en el consuelo de las niñas.

Presumiendo mi orfandad futura. En el bálsamo tibio de los senos. – Crece fuerte, sé mujer y hermosa, lee más libros. Que nadie te quite lo que podrás hacer tuyo. Está en tu mano. Eres tan joven. A mí no me lo dijeron-.

Las leyes cognoscibles de este cosmos ordenado. Universo, usted dijo, bello término.

Radiante la Hipatia
en un cuarto de hotel
se zafó la toalla
para arropar al cachorro mojado
y después
después una caricia
o un beso.

Eros-tánatos

2010-03-16T06:01:00.000-07:00

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Estoy enferma. La gente no logra identificar el maltrato que me estoy auto procurando porque mi cuerpo se embalsama de una pulsión vital enorme. Si sacaran y tendieran sobre una superficie blanca mi garganta, mi estómago, mis pulmones y mis intestinos, asistirían incrédulos a la exposición de las pruebas de todos mis castigos.

Mi apetito animal es insaciable. Clavo mis propias garras en mí como un felino que enloquece encerrado en el espacio reducido de su prisión preventiva. Hombres y niños se acercan a mirarme tras los barrotes y me arrojan trozos de carne que yo engullo y vomito entre bastidores. Trago y repulso en un proceso apurado que no deja tiempo a digestión alguna. Estoy aullando ser salvada y ellos creen que canto a mi grandeza. Me palpito, mi pulsión vital es tan grande que no me deja vivir. Me consumo en mi propio fuero. Tan sólo logro templarme en el hambre de otra boca tan ávida como la mía. Mi fuerza posee una tensión planetaria. Estoy adherida firmemente a la tierra y me muevo con ojos de loba invadida por estaciones lunares. Me asquea la estampa de otros seres comiendo. La mediocridad de las mandíbulas al roer el alimento. El paso abultado del bolo por la faringe camino a un agujero vacío y me valgo en la redundancia porque todo vacío es hueco.

Todos menos el mío. Mi vacío es abismal, enfurecido. Reclama un hambre mayor, un hambre atemporal. Por eso consumo y me vuelco. Cada arcada es un reclamo, un desear volver a colmarse.

Me rige un impulso sexual que nada adormece. El imperio bajo la potestad del Eros. Estoy permanentemente preparada para el acoso y derribo. Mi mirada se posa oscura, intempestiva. Mis manos penetran sin pudor ni contenciones, no conozco la piedad de la carne, tan sólo me amansa una fiereza mayor que la mía mordiéndome.

Una presa jamás logrará apresarme. No siento dolor ante un polvo descarnado, representa la liberación de salir de mí y estar sometida a la otra que me arranca entre zarpazos. Me desnudaría sobre esta misma mesa. Abriría las piernas. Arquearía el lomo. Necesito de ti en una invasión agónica. Necesito de tus dientes, de tus uñas, del apócope de tus gemidos perforándome el tímpano. Quiero que me folles con una intensidad que confunda al mismo hambre, que haga saltar lágrimas sulfuradas de los ojos fugados de sí, que la humedad de tu sexo cale hasta en mi estructura ósea.

Te deseo con una avidez desmesurada. Deseo tragarte y conservarte en mi estómago como única digestión definitiva.

"El entonces"

2010-03-14T16:11:00.001-07:00

-

Existe un momento de lucidez en el que sabemos ( y en esta ocasión puedo atreverme a hablar de certeza) que estamos viviendo un momento que cambiará radicalmente nuestra manera de percibir y enfocar los siguientes. ¿Por qué esa mujer y no otra? Deja de ser pertinente plantear la pregunta. La afirmación precede de forma absoluta al interrogante. Subyace en cada elemento, en ese todo indivisible. Lo Bello es, y no cabe reformulación alguna.

No podemos elegir lo que nos conmueve. Tal vez darle una explicación neurológica, atribuirlo a según qué sustancia segregada por nuestro cerebro. No puedo elegir al fin de cuentas. Tampoco mi reacción cuando eso que ahora poseo con la rotundidad de lo físico me sea negado. Hace horas aullaba de felicidad y desconozco si dentro de meses a ese estado se sucederá la locura, el hastío, o la más fiel de las melancolías. Tal vez regrese en soledad, de manera ritual e íntima, a todos los lugares que recorrí con ella. Tal vez busque ocupar la misma mesa, perderme en poso del mismo café o dormir bajo la misma colcha. Nos aferramos con un impulso casi fanático a aquello que nos hizo sentirnos vivos.

A toda certeza sigue una brutal sacudida. Si es de este modo y no de otro, sus consecuencias también serán. Imposible eludirlas. Imposible concebir el calor excluyendo el frío. Un domingo de ternura dificultará la transición por ese otro domingo sin abrazos.

Cuando uno es consciente, con dolorosa seguridad de que desea esa boca y no otra. Esas manos y no otras. El pulso de esa única mirada. Si A, entonces B. Siempre hay un entonces.

El cazador cazado.

2010-03-13T14:04:00.000-08:00

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Como una liebre enferma
bajo la cobertura del pelaje ajeno
se deja arrastrar por la inercia de las calles inflamadas a su marcha.

Aún el ácido del vómito acusa el desgaste, la dura fricción de los labios,
lo altivo en las catapultas de los ojos. La suficiencia como arma, estrategia de defensa activa arrojada al otro.

Ha querido ser y ha sido
se ha compuesto como tal
ha pronunciado esas frases.

Nada de incierto, se impone la desnudez, malditos necios. Nada.

Es posible creer en una vida más allá de las palabras,
no es ilícita la vastedad del deseo, la desnutrición,
la vana intención de saltar del yo al nosotros.

Nosotras.

Ser y estar sin parecer.

2010-03-10T13:15:00.001-08:00

-

“Se le ocurren mil certeras palabras que sin azar la enredan en ese moderado amor. Y como quien juega con fuego se quema, ella fingiendo que ama, ama. Y profundamente.”

Obstinada en adherirse a ese momento,
porque tan sólo somos dueños del instante
en que vivimos y a lo sumo
de su reminiscencia.

El afán contemplativo de clavar
la mirada en el vértice
donde dos cuerpos que nacen juntos
se ramifican
y se pierden para morir.

Rendida a las entrañas que se imponen
tras el dulce forcejeo de vigores
nada útiles
en la batalla de las ánimas.

Vuelve en sí a la infancia primera
al hambre oral que busca seno y labio
se regocija en la verdad de saberse desarmada
y es más que nunca,
tibia y protegida,
bajo ella.

303.

2010-03-06T15:25:00.000-08:00

Armada con el vaho
que provee el aliento de lo sublime.
Me he dejado transportar
como el cachorro entre las fauces
de una leona,
que no tensa las mandíbulas
pero sostiene.
He bebido de la vida
en la plenitud de un vientre,
he acariciado con las yemas
mis labios para recordar.

Omnipotente por haber nacido
otra vez, dentro de ti.

Tengo la sonrisa tatuada
hasta en el miedo,
nada segrega la realidad
que me asedió en los costados,
agradezco a un Dios postergado
haber estado provista de olfato, de gusto, de tacto.
La conciencia
la certeza gloriosa del existir.

Adagio.

2010-03-04T05:52:00.000-08:00

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Busca su cabello sobre la almohada
para mirar de frente,
aquello que arrebata la anorexia de los días.
Pincela sus manos y trata de fotografiar
con las pupilas la imagen de aquella que reposa,
volcada en la intranquilidad de según qué sueño.
La reconoce sumida, bella,
y desea quedarse, pide quedarse
mirándola, no más, desde ese extremo
donde el tiempo desata y enhebra las cuerdas,
abre paso, imprime el ojo sobre el ojo,
emprende una seria reverencia a la melancolía.

22:06

2010-03-02T13:06:00.001-08:00

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No van a quitarle el unicornio de tinta escarlata que guarda en el bolsillo. Pero por si acaso ha dado dos vueltas de llave a la puerta y ha acercado la mesita auxiliar a las contraventanas descascaradas. Primer contacto, se enfrenta al pliego de papel y recula. Aún no, está demasiado excitado para hacerlo. Busca porno en su ordenador y regula al máximo los altavoces. Elipsis. Quejidos de una mujer resuenan por toda la casa, se hacen eco en las paredes casi desnudas y pasan raspando su piel y los hilos de la alfombra persa. En la pantalla aquella prostituta nórdica se retuerce con la mejilla duramente aplastada contra el suelo frío. Él rebusca en sus pantalones. Amarra firmemente el ímpetu y cierra los ojos. Se siguen los gritos. Abandona la ficción y se ve inmerso en el recuerdo, ya no es el gemido embotellado el que le sacude en convulsiones. Después silencio. La casa en profundo y absoluto silencio. Se le vienen las lágrimas e hipa como un niño en los brazos de su madre. Ya ha pasado todo.

A veces resulta extraño pararse a considerar la propia existencia. El sinsentido de porqué allí, en ese momento, fumando qué sentencia de muerte. Resulta descortés, nadie te pregunta si quieres nacer en este mundo u otro, pero luego es fácil repudiar a los que eligen una retirada a tiempo. O peor aún, cuando descubres cierto placer en la inercia del tiempo te regalan un cáncer. Un amor imposible. Un hijo incapacitado. O la simple visión de tus vísceras sobre un plato pudriendo. Él al menos tiene eso, nadie va a quitárselo, no van a conseguir arrebatarle el unicornio de tinta escarlata que guarda en su bolsillo. Persianas bajadas, tapas en las comisuras de la puerta, toda la manzana le tiene por enfermo. Se sirve un vaso de ron e introduce la mano cuidadosamente en el abrigo. Saca los dedos chorreando como sangre. Se apoya sobre la mesa, salpica el pliego. Busca el calor en la caldera humeante. Se pregunta cuándo llegará alguien capaz de entender todo aquello. La piel clara capaz de concebir qué diablos escupe tinta en su bolsillo. Todas las mujeres de la calle han aprendido a ser demasiado limpias como para mancharse de tinta escarlata y a él se le oxidan los pretextos de seguir esperando que la dulcísima voz que canta jazz & blues desde el casette pueda seguir escuchándose más allá del pasillo.

Carnaval.

2010-02-21T08:34:00.001-08:00

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Lo escribo, para no olvidarlo. Por si al final de todo esto, en la resaca última, sólo quedan historias. Me perdonará la marquesa. Membrillo para la reminiscencia. Por la exposición tan directa, me perdonará.

Nos habían tomado por prostitutas en ese bar de cócteles. Y todo por ser amables con un tipo que se nos acercó presentando sus respetos y acabó colándome la mano por la apertura del vestido o precipitándose sobre los labios de la marquesa en un despedirse arrojado. Trucos de magia. El tipo se sabía bien la ventaja del roce de las manos en los juegos de monedas. Ahora cara, ahora cruz. Ahora cruz, ahora muslo o rodilla. “ Esas prostitutas” – había oído decir la marquesa a los clientes de atrás. El hombre hizo arder una servilleta y en la bandejita plateada de la cuenta aparecieron cincuenta euros. Todo pagado. Aplausos. Retirada.

No podría hacer un cálculo aproximado de la cantidad de caballeros, de miradas indiscretas en medio de una conversación o un beso. No lo entenderán como ardía aún de noche la calle al paso. Tan recreándonos en el placer de la seducción por la seducción. Tomándola por un instante del abrigo ajustado a la cintura. Riéndonos a carcajadas de aquel teatrillo esperpéntico de gente disfrazada y por debajo el hombre, la fiera, el cazador hambriento. Y yo tan divertida, habiendo encontrado en la belleza clara, en lo delicado al extremo casi lascivo de las formas de la marquesa, el complemento ideal a mi juego.

Bailando, como en les amants réguliers en el último bar abierto. Era tan fácil estar ahí, como si aquel antro con sus criaturas nos hubiese estado esperando siempre. Hubiese sido creado por alguna fuerza corrosiva para ese momento. El ondular de las caderas, los latigazos del pelo en la cara, el ron o el gin tonic. En la dimensión magnética de sus ojos, como el baile de las serpientes, estrechando sus anillos en torno a tu cuerpo, estrangulándote sin saberlo. Era fabuloso estar allí. Aquel exacto escenario alimentaba una noche larga y más fumar, y más sus labios.

Cuando salimos ya había amanecido. En el camino a la estación me describió la escena de una película, un polvo apoteósico sobre el capó de un coche o cosa parecida. Llegué a casa a la una del mediodía, la marquesa se empeñó en ir a tomar café al buffet de un hotel cercano. Habría sido tan acertado amanecer allí. No sé porqué no se nos había ocurrido. Caer rendidas en una enorme cama de funda negra y sábanas blancas. Abandonarse al sueño casi sin tocarnos. Tender una trampa, darle otra prórroga al maldito tiempo. Ella se iba, se iba. Algo tan simple como eso. Tan complicado como eso.

El micro-hombre

2010-02-19T14:41:00.001-08:00

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Tal vez sentir pasión por una mujer, es sentir pasión por la vida. Nos aferramos a ese estado de omnipotencia en el que ella es el enlace transmisor de una plenitud que por defecto se nos oculta.

Jamás te querrá si mientras sostenéis una copa en medio de una chispeante conversación existencialista, deseas furtivamente, por un momento, que te quiera. Poseer esa parte de tus aspiraciones más elevadas que se materializa en su perfume o en sus rasgos.

Descubrir querida, que estás tan aterrada como siempre.

La Nocturne de Chopin.

2010-02-18T13:26:00.000-08:00

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Era mirarlos así, como desde fuera. Las niñas riéndose a carcajadas, la cinta en el casette viejo sonando una versión de “Yesterday”. Aquel tipo que se había instalado en nuestra cocina sin previa invitación y ahora descansaba cómodo en la única silla. Las tazas manchadas de canela y té. Luego Celine, dirigiéndome de vez en cuando un de reojo. Porque a ella las desgracias ajenas siempre le parecían cosa poco problemática.

Era mirarlos allí, sobre los azulejos roñosos y fríos pero desde fuera. Desde un fuera espacio de desgaste y abandono. Sintiéndome parte de ese entramado. De la casa que habíamos amueblado entre todos. De los restos de comida en las bolsas de basura. De los cascos de las botellas cuyo alcohol nos había hecho bailar y reír y dormir sobre dos colchones recogidos de la calle. Nada más infecto que nosotros, futuras viejas glorias. Futuro. Carne de esas conversaciones. Parte de todos ellos, disfrutándolos, su plenitud, pero desde fuera.

A mí el miedo se me había enquistado en el pecho izquierdo. Esférico, amenazador, recordando su existencia a base de pinchazos. La historia de mamá se repetía. Y ya no había pánico, no pánico, sólo estaba cansada. Que viniera o viniese, que llegara o llegase no tenía importancia. Desde la lente azul del intimismo.

A Celine le bastaba para marcharse tranquila algunos besos en el rellano. Sólo eso, como si los dientes o los labios fueran capaces de salvar algo. Sólo eso. Y no era más que piel sin sangre. Y que Celine se fuese, que se fuese tranquila. Ni una palabra, ni un gesto, ni un nada. Sólo ganarle un mal pulso a la distancia física. Acallar el run run de las tripas cuajando. Sólo eso.

La perra y yo paraguas en mano. Salpicando la lluvia en las aceras. Fui a buscar el bar de jazz que la marquesa juraba, perjuraba dos calles detrás de mi casa. Ni rastro. El bar fantasma donde algún muchacho habría intentado convencerla. Las noches fantasma de vino y tiroteos con la marquesa. Los trenes perdidos. El exceso y la ruina. Su cabello rubio, su perfume o su cuerpo tan de cerca. Hasta parecer dulce, hasta parecerlo.

Todo siempre juega a parecer muchas cosas. Todo aparecía entonces tan egoísta. Hasta el sexo insignificante ante la ausencia de un calor más puro en el vacío. El asfalto gritaba, el monedero gritaba, los cristales, el hierro de los huesos. Gritos en una contemporaneidad distante. La perra se había soltado de la correa y trotaba hacia casa. No le gusta la lluvia, no puede soportarla. Y yo, que sólo quería acabar de escuchar la Nocturne de Chopin antes de sacar las llaves.

2º ley de la termodinámica.

2010-02-16T04:23:00.000-08:00

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Voy a plantar colillas en una maceta de la que nacerán niños bellísimos. Concebidos en el seno del pecado y el vicio que acecha al hombre. En ese vano afán de amar que los desmiembra, débil criatura. Los oigo toser aún recién nacidos desde la ventana. Afloran sus extremidades de la tierra y miran al sol como común objetivo. Luego quedan ciegos para el resto de sus días. Desafortunados temerarios, ni un quejido se escapa de sus mandíbulas aún soldadas.

Te estoy hablando a ti también ahora, aunque seas incapaz de encontrarte entre líneas. Justo arriba, allí donde mi lengua insiste y todo en ti se sobrecoge. Justo arriba esto se termina y el dolor, serpiente serpenteante, acacia o enredadera se prende a mis muñecas e insiste en librarnos de más noches. Voy a contarte, el secreto no está en el arte de la boca o de las manos sino en la entrega del núcleo de la carne hacia el otro cuerpo. Cómo puede la inocencia ser sodomita sin dejar de rendirle tributo a su nombre. No lo entiendes, esa es la clave.

No huye de mí el recuerdo de aquella esquina miserable en la que tú te largas. Arlequines y gigantes, hombres disfrazados, carnaval como sombras. Supongo creíste valiente soltarme la cuerda y arrojarme en plena calle. Era de madrugada nadie vendría a recogerme. Nadie excepto yo. Abrir una puerta, desclavar una rama, descoser lo hilvanado siempre supone un riesgo. No lo entiendes. Segunda ley de la termodinámica. Todo en el universo tiende al desorden.

Fragmento.

2010-02-14T06:49:00.000-08:00

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El almuerzo con la marquesa siempre era todo un acontecimiento. Nos sentábamos en ambos extremos de una tabla kilométrica ajustada a la antigua longitud preferida por las clases altas. Aquí entraba en juego el principio de indeterminación de Heisenberg : Al observar algo demasiado cerca, modificas su realidad. El físico alemán trabajaba con átomos. Pero qué era la marquesa sino una sofisticada y libidinosa acumulación de estos (algunos de ellos ígneos, se llegó a decir). Lejos de toda voluptuosidad el presupuesto sólo daba para el vino, mientras que en los platos lucían una o varias ramitas de éste o aquel vegetal, en su mayoría tóxicos y cultivados en macetas que colgaban de las ventanas con estricto fin decorativo (jamás se pretendió hacer de ellos un invernadero o cosa parecida). La luz debía mantenerse a lo largo de la velada baja e indirecta, focalizándose en puntos inútiles como en la rejuela o en un jarrón. Para tantear en la casi oscuridad la figura de la marquesa bastaba con buscar el reflejo de la copa en sus enormes ojos azules y abatidos. La acústica suponía otro inconveniente: La marquesa hablaba tan bajo que el juego de adivinación de sus sentencias se había convertido en todo un ejercicio de ingenio. Ella se oía perfectamente, alegaba. Y haber quién era el infortunado capaz de entrar a discutir sobre verdad tan fehaciente.

La conversación siempre nacía con grandes expectativas de tono elevado. Pero luego se perdía por los cauces más impúdicos y terrenales: La castración de su pequeño perro que le había supuesto un nada deleznable aumento de peso, la posibilidad de vender nuestras cabelleras por un puñado de monedas, la incierta estética de la calvicie en la juventud más plena. La marquesa sabía que su tez clara la acompaña favorablemente en aquel ambiente lúgubre, especialista la muy zorra en la aproximación entre sombras. Cada cierto tiempo cortaba en seco el débil hilo de voz y se volcaba hacia dentro en sus propias divagaciones, mientras yo tanteaba la imposibilidad de alargar un brazo por debajo de la mesa y rozar así sus medias.

Algunas guerras.

2010-01-31T14:11:00.000-08:00

-

“Pelo suelto y mundo expuesto sin saber sin conocer
dónde te esconden.
Quién soy por qué te busco para desnudarme mientras
me arrepiento.
A qué estados me transportas con los ojos vendados.”
W. Guerra

Algunas guerras santas que dejan
sangre en los colmillos y
la suma es enfática
por disolución del néctar
de la carne y de los huesos
con la intención mal coagulada
del adiós.

Ver ahora como mi propia lengua
me obstruye la garganta
y pide seguir lamiéndote
zorra hambrienta
animal de compañía
meretriz que no merece
pero parece seguir maullando
entre el frío de sábanas mojadas
por legítima imprudencia.

En guerra contra mí
soy sola ahora
quien se zafa de las vendas
quien consiente a las bragas
deslizarse hasta las rodillas
y no hay daga que penetre
más profundo y extático
que mirarte y saber
que es terrible el dolor
de abandonar la contienda
o alejarme de tu grito.

Saber,
de esa fina complicidad
que hermana a las saciadas,
a las heridas
de guerra,
que te llevo encogida
y desbordada,
que no encontraré la verja
por la que escapar.

Pero lo intentaría,
lo juro.

Cosas de la física

2010-01-27T13:45:00.001-08:00

-

En esta cápsula de hidrógeno
hay un sabor amarillo a humo
y tus ojos aún parecen cerrados.

Como nadando en líquido amniótico
descuento a favor del reloj
los segundos
que tardaré en desnudarte.

Me pesas tanto, cariño
es tan densa la saliva
el poliedro de bruma
que se alza y se expande
entre tu pasivo amarre
y mi desesperación.

Ya verás salir los galgos
de mi ombligo
a trompicones
pero esta vez el ahorcado
es el ganador.

Cosas de la física.

Vinagre

2010-01-23T12:37:00.000-08:00

-

Soy la brújula más triste de la calle,
la niña imantada del vinagre
y ese - yo qué sé.

Aquí también llueve un poco
todavía
te marchas y es como intentar
reconstruirme
con los pedazos que dejé olvidados
dentro de ti.

Ya no basta excusas,
libertad, tiempo,
para cortar la carrera
para anunciar la victoria
y dejar de ser perras escarlata
lamiendo la vida –alegre- en un sofá.

No. No te marches
no, no te escondas
en un intervalo de tiempo.
No te pregunto
sólo tengo cortadas
las rodillas
de ser la puta perfecta
la preferida
y la más leal.

Comunicación intravenosa, todo son suposiciones.

2010-01-18T12:04:00.000-08:00

-

Se lo han dicho; no por cocer las uñas en quitaesmalte se le van a saltar las huellas. Pero ella dale que dale sorda y obcecada, con los dedos ya ardiéndole y la carne en pedacitos. La memoria de los dedos. El tacto, el maldito fósforo. Si pudiera vomitar todas las sardinas que le mandaron comer de pequeña. No es sano, hervirse en agua salada, echarle la culpa a un pez de la reticencia del olvido.

Mete sus fotos en la lavadora, pastillitas para la acidez y un par de gramos de coca. Receta infalible dice el libro del escarnio, perfecto arma de agresión contra la memoria. Pero ya se ha dejado los zapatos en la cocina antes de emprender la carrera. Ya pitaron hace años el pistoletazo de salida y se quedó regazada, para mirarla un rato, para mirarla un rato y que le diera apenas un dibujo en una servilleta. Gracias por su visita. La educación apremia.

Tampoco. No entiende, porqué a pesar de haber racionado la sal en sus comidas, sigue teniendo ganas de bailar al verla y se le mueven los pies solos. Y se toma la sopa fría para amainar el temporal que le viene de dentro. Permanecer glaciar y ártica. Los esquimales comen peces. De ahí todo. Maldita memoria. Una aprende con los años la retirada a destiempo, el impulso cobarde, el cansancio y rendirse ante un vasito de plomo.

No cerró la puerta del portal, esperó a que ella la abriera. Comunicación intravenosa, un mensaje sin canal casi siempre recibe ausente su destinatario. Tenía la llave, la llave metafórica. Contó hasta diez que siempre es una cuenta elevada, casi generosa, para que ella mirase atrás. No esperaba milagros, ella nunca mira. Los ojos rasgados no excusan una ceguera. Algunas chinas parecen gilipollas, no entienden que el trocito de carne tras la carrera de las medias, se disloca a medio metro de distancia. Si no aceleras el contacto, si no un breve rozar de la rodilla con la palma, cuando tiembla y no es por frío. Si estás lejos no se nota. No todas las cosas se dejan entender, las cosas grandes que visten tallas minúsculas. Pero al caminar el miedo se les desborda. Existen fines del mundo y mundos que tras su deseo de concluir se prolongan. Vamos a tener que olvidarlo. Todo son suposiciones.

Menta

2010-01-16T05:49:00.001-08:00

-

“Tienes el pubis como el de una niña pequeña”

Me dijiste y empezaste a acariciar
sin siquiera tú saberlo,

todas las noches que me enterré sola en la cama con tu nombre
el verbo afilado de no prometer por lo que venga mañana

esa tanta manía de pronunciarte cuando me follas. El miedo,
a quedar en la cuneta mientras tú te largas.

Y era todo tan refulgente, tan punzante, tan bonito.

Luces y sombras.

2010-01-16T04:50:00.001-08:00

-

Muy en el fondo del acantilado,
tragando asfalto.
Como salida de mí – contigo,
entre temblor
y temblor,
quise aprender a llorar
con los ojos cerrados.

Sigo lamiendo a las puertas
de tu pubis,
inventando ungüentos
con las manos
atadas a la espalda
como una esclava egipcia.

Impoluta,
sigues estando en mi memoria
desnuda y tatuada.
Contraatacando aquellas cosas
que sí nos dijimos,
con la subjetiva ternura de tus tactos
como en cada retroceso.

No quise regresar a casa,
ropa arrugada, pelo húmedo
tan poco, tanto,
tan agredida
por el avance canalla del tiempo
y por sus consecuencias.

Inaugurar moleskine.

2010-01-13T11:41:00.000-08:00

-

Hay una salamandra
en tu cuarto
que apenas sabe
tu nombre,
pero ha aprendido a dormir
cuando despiertas.

-

Si la poesía es el arte de mimetizar
mediante palabras,
en prosa o en verso.
Si escribo “desolación”
¿en qué parte de la realidad física
lo sintetizo?

-

Una oración copulativa:

“Ahora-estabas-mejor-entre-mis-piernas”

-
Es tan sólo un desacierto,
el hecho de que hoy,
todos me percibiesen enigmática
poderosa
con mis medias rotas y el abrigo negro.
Todos menos tú,
que me besas en callejones oscuros
y que hasta podrías tenerme,
si te empeñas.

Carretera sin manta

2010-01-10T14:53:00.000-08:00

-

Contorsionistas del asiento
de atrás.
Animales subacuáticos.

Cómplices en la súplica
y la queja
por aullido.

Volviendo a frotar
la lámpara de Aladino.

Y así como así
por temor a la tala
de aquello que se encoje
nos racionamos.

Primero tu brazo,
mis aureolas
el segmento de vientre
amenaza, escapada
mientras
yo me aferro.

Inerte, inerte, inerte
me pido
serena, tiempo, distancia
en esta guerra de desgaste
pierde quien abre
la puerta equivocada.

Pan con queso

2010-01-09T05:47:00.000-08:00

-

Supongamos que, dejando a un lado el interés semántico de las cosas, pudiésemos cambiar una afirmación tan costosa y comprometida como es “te quiero” por un grupo de palabras elegido con pulcra arbitrariedad. Por ejemplo: “pan con queso”.

Entonces sería si acaso querida no tan arriesgado confesar que “pan con queso” en los portales, caja resonante de dulcísimas onomatopeyas que se nos van marchando de la boca en nuestro empeño de abrirnos con las manos. El suelo frío, la mañana siguiente viendo la piel recubierta de charcos morados.

“Pan con queso” después de alguno de tus regalos, que siempre tienen algo de improvisación y mucho de talento. Para hacer que un bivalvo nazca de chocolate entero en una cajita. O que el papel reciclado bajo el peso de tu pluma exija permanencia.

Ojos rasgados, qué pasa si “pan con queso” ahora que me viene la resaca de ayer noche. Si tanto te costaba besarme en los bares pero me sostenías la mano y para una rara como yo, que otra rara como tú haga cosa parecida es todo un acontecimiento.

Reformulando una vez más la teoría: digamos que si te gusta el pan y te gusta el queso por separado, esta combinación no debería causarte demasiado rechazo. Es compresible desde otro óculo que la palabra como unidad de significado sí pudiera asustarte. Pero no hay porqué pensar que el espesor de un sentimiento comprometa tus andaduras en otros labios, murales, esquinas. Que cuando actúo, bien parece que me contradigo. Pero en el fondo mi voluntad es aún más blanda contra otras piernas, mentes, misivas. Es curiosa no obstante la facilidad con la que olvido este último factor cuando estoy a tu lado y te quejas. Y te has comprado otra maldita chaqueta. Y parece que entra un frío terrible así por debajo de la puerta.

Restándole importancia, me atreví acaso a sonreírme cuando estaba él tan cerca y tú te quedaste conmigo. Así calladita como cuidándome los miedos de sorprenderle en un de repente hurgando por dentro de tus vaqueros. Podrías haberte ido con él te juro, que según el artículo treinta y seis de la constitución de la noche estabas en pleno derecho. Pero volviste a casa pisando conmigo la nieve de la calle y nos cruzamos a una chica que lloraba delante de un hombre. Se acababan las fiestas, la gente volvía a Madrid, Londres. Nos iremos perdiendo por una pequeña válvula. Yo tenía la certeza entonces de que nunca nos avisan cuando llega la última madrugada, así que pactamos conveniente quitar el cartel de “prohibido devorarse en los portales.”

Quizás no sea tan extravagante que después de todo eso, un poquito “pan con queso.”

Tres de la mañana es demasiado pronto.

2009-12-31T17:36:00.000-08:00

-

Blandiendo una última copa de cava,
con los ojos desteñidos,
y la cena millonaria
expulsada al fondo del retrete.

Pienso en ti
y en esa forma
de desmentirme los oídos
mientras entras.
(Cuando pides huír
y no te dejo)

Cuando me asaltas
y yo contraigo músculos y futuro
a una misma vez,
para arroparte.

Vas a ser mi último deseo
de la noche,
tengo el sudor bailando
en las lentejuelas
del vestido.

No queda un espacio de piel
que no cubran
los cardenales
en mis muslos.

Va a venir
a estallar
Hiroshima
en mi vientre
y arrasará mi hígado
y mi páncreas
y sólo quedarán
las cosas
que (casi) nunca
nos decimos.

Sellos con fecha

2009-12-30T03:06:00.000-08:00

-

(…) Y sobre el tercer estante la foto de los abuelos. Él orgulloso rodeando por los hombros a una mujer lustrosa y redondeada, porque quizás supo amar tan sólo a una y era de encontrar cada noche la misma calidez de los muslos donde hundirse para desatar el precio de nueve horas de oficina. Las sábanas de raso cuidadosamente planchadas en su bien hacer doméstico, los niños en la cama, un tiempo estimado de diez minutos hasta el apogeo y después quizás un puro de esos caros, para terminar el día, como un señor, como el gran patriarca digno de respeto y cristiano.

Sólo un breve salto generacional y si me viera, lamiendo los huesos de alguna señorita, perra huérfana en prejuicios. O ella sobre mí, dentro del coche negro aparcado frente a las luces de un garaje. Mete el freno de mano en un solo, veloz movimiento. Y empañamos los cristales a gemidos – respaldo hacia atrás del asiento copiloto. Pero me folla tan –como si se le fuese la noche en ello- que es incapaz de percibir que entre sus empujes la estoy besando extrañamente dulce. Extrañamente cerca. Y que mis caderas siguen a su mano como para convencerla, de que una vez de vuelta de mis entrañas me acompañe a dar un paseo, por caminos menos húmedos y aun menos transitados. Y es tan jodidamente sexy y lejana otra vez adueñándose la calle, haciendo girar firmemente el volante. Y es imposible mirar a los ojos al pájaro de colores, si se cierra en sus brazos, si me lleva hasta casa y otra vez los vecinos nuevos, si serán traficantes, si no la vuelvo a ver en tres días y a la vuelta de mi viaje, puede que de Alejandría ya sólo queden cenizas. De ahí mis miedos.

48 horas.

2009-12-28T06:11:00.000-08:00

.
Como una de esas langostas
hacinadas en peceras
cara al público.
Con las tenazas
sujetas por gomas
para no destrozarse.

No te miento, si no-
te digo nada,
si no- me atrevo a confirmarme,
en esta extraña sensación
que tan sólo es sospecha.

Subir y bajar escaleras,
pasear “sous-vêtements”
por las afueras de esa pequeña ciudad portuaria
que encierra tu silencio.

El deseo es un pacto anárquico
entre ilustración y letra,
entre coche y cama.

O bien se me ha calcado
la golondrina de colores
tatuada bajo tu brazo
en la piel de mi cintura.

Y ahora silba por las noches,
mientras duermo,
reclamando las noches
en- las-que-no-dor-mi-mos.

Palabrita de loco.

2009-12-19T07:44:00.000-08:00

Se le está volando, se le está volando todo lo que tenía encima de la mesa. Los ahorros para la vejez, la colección de etiquetas de vodka, la literatura bien medida al fin de cuentas. Por la calle los carteristas se disfrazan de Papá Noel y la rumana pesada que arrastra un micrófono y un pequeño altavoz, ha cambiado su canción de marineros y princesas por un villancico en inglés mal pronunciado. Lleva tres días intentando escribirle a la niña un poema, pero ya basta, stop, imposible. Es tan muñequita que todo intento le sale en exceso edulcorado. Querría plasmar cosas terribles. Atarla a las cuerdas de la sintaxis hasta estrangular todo el daño que le hace no tenerla aquí y ahora. A decir bien, no es daño como tal pero pica y las uñas no bastan para arrancarlo.

Se le ha quedado la niña atravesada en oblicuo desde la garganta y ahora se sacude todo el cuerpo. No hay nieve en la ventana que baste para escribir su nombre si viene un puto pajarillo y lo borra después. Las flores, la vitrina, todo basta para desangelar la casa. El pan se ha quedado duro y detesta la miel. Cómo explicar que la niña en la cama es una catarsis. Que estaba demasiado borracho para ir de a poco asimilando aquella luz de cuerpo blanco flotando sobre mareas friísimas. Que si se la tendieran aquí y ahora, como una de esas mujercillas chinas que hacen de plato humano para cenas de empresa. Que si se la ofrecieran aquí y ahora, si se la postraran no se atrevería siquiera a tocarla.

Igual sale a comprar esparadrapo y se venda de cuerpo entero. Igual se fractura los tobillos para no ir a buscarla a la puerta de casa y decirle : Nena, verás, me vuelvo loco. A este ritmo y en camino acabaré paseando un ganso bellísimo con la correa del perro. Aprenderá a cantar como el canario que no tuviste de pequeña pero tendrás si quieres, nena. Verás que yo te traigo a los ánades del sur en pleno invierno. Que soy tan tonto a veces pero me invento cualquier cosa y tú sonríes. Cualquier juego matemático que de errado resulte plausible.

Pero lo dicho, no me van a creer hasta qué punto la niña en la cama es una catarsis. Qué oculta y dulce perversión entraña el cuerpecito tan fino en entrega última. Cómo se le encienden los ojos y apagan la vela. Cómo hace falta destrozarse el corazón y evacuar la memoria de todo lo antes sentido para avanzar y penetrarla. No lo van a creer, ni pétalos de rosa ni ramitas de laurel para encumbrarla. Va a lastimarse la piel la próxima vez que la toque. No hay manera de escribirla sin ser un fracaso, un romántico. Tararea el frío. Nadie puede imaginarse hasta que punto en la cama la niña es pura catarsis.

Máquinas sin ruido.

2009-12-16T11:32:00.001-08:00

-

Cómo tan rápidamente
tememos el peligro de
iniciar la cuenta atrás en algo
que nunca pareció preceder al cero.

Y somos cosmonautas
del pequeño recorrido
que lleva de la facultad al café,
y del café a tus medias.
Al por debajo de la mesa,
a la sed apocopada.

La templanza, dónde quedó
distraída,
doblada en un post-it
entre un libro de fonética
que no quiso enseñar más allá
del deseo fricativo
de tus malas consonantes.

Si sólo fuimos,
elegantísimas máquinas sin ruido,
que una noche lograron conjugar en activo,
todos sus “noes”
y mis “quizases”

Será que nada concluye,
lo que nadie comienza,
y que yo al empezarnos,
nos-despedazo.

0

2009-12-13T08:39:00.000-08:00

hastío

2009-12-10T12:20:00.000-08:00

Hastío

2009-12-10T11:38:00.001-08:00

-

Descosida de tu falda,
durmiendo nalgas frías
de espalda a un espejo
para no descifrarme.

Para no tantear
desde los ojos
a la venus ahorcada
con su propio útero de mármol.

A la falsa presencia,
la flacidez de la carne,
el pecho hundido,
el rasgo caricaturizado,
el mar muerto
entre las piernas
donde nada un ron
sin copa
que sabe a añejo
y tiembla por defecto
de tus pasos
hacia la
abismada.

La desmentida,
la salvaje con grilletes
en los senos
con lástima ahuyentada
con cáncer de rutina
y aun así
saliva sus heridas
y quisiera darte
toda la luz que le falta.

Fue sin querer

2009-12-06T07:22:00.000-08:00

Dejando a un lado el blablabla poético

2009-12-02T14:06:00.000-08:00

II

2009-11-30T10:49:00.000-08:00

2.1

No es que tiemble
cuando me abrazas,
es la tierra
la
que
se
sacude.

2.2

Mi madre me dijo: “tú no sabes lo que es no tener pelo”
y es cierto
no lo sé,
pero tampoco sé lo que es no sentir deseo
aunque procure rapármelo al cero
cada mañana.

2.3

También me ha preguntado:
“Sara, ¿tú tuviste la regla antes de los doce no?”

- Sí, mamá

“Dijo la doctora, que es uno de los preludios
al cáncer de mama, ándate con cuidado”

Pero a los doce
yo me había cruzado con la muerte,
había sentido el miedo y la vergüenza,
había amado a una mujer.

Por nada iba a creer,
que un poco de sangre
temprana
entre la piernas
podría ser un indicio,
una futura amenaza.

2.4

La aptitud:
Miento tan bien,
que he crecido
toda mi vida
engañada.

2.5

Juegas con ventaja:
yo escribo,
tú sólo callas.
Sin embargo desde esos silencios
a veces se te oye
demasiado.

-

2009-11-29T14:13:00.000-08:00